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那种爱意不是温暖的，不是柔和的，而是灼热的、刺痛的、带着毁灭性的。
就像是虔诚的信徒，信仰自己的神。
信徒不需要神的回应，只需要神的存续。
他可以在离神很远的地方，永远地、虔诚地、痛苦地爱着。
费奥多尔知道自己的神明所在何处。
西格玛在横滨，在光明之处，在人群之中。
她或许正在学习如何不再颤抖，如何重新生活，如何把过去当作过去埋葬。
而在这里，在西伯利亚边缘的寂静安全屋里。
雪依旧长久地落着，亦如她在的时候。
费奥多尔·D守着他用爱与算计构筑的牢笼。
笼中是他血脉的延续，也是他永不熄灭的、黑暗信仰的圣象。
他转身离开儿童房，轻轻带上门。
门轴依旧没有发出任何声音。
门扇在他身后合拢，将夜灯的光晕、婴儿的呼吸、积木散落的地毯，统统隔绝在另一个空间。
壁炉的火光将他的影子拉长，投在冰冷的墙壁上。
那影子巨大而沉默，从墙角一直延伸到天花板边缘，就像是一只等待着的巨兽。
他走向书房的途中，经过起居室的窗户。
窗外的风雪依旧，玻璃上结了薄薄的一层冰花。
计划暂缓，但游戏远未结束。
他和西格玛，还有很长、很长的时间。
长到足够这份深入骨髓的爱与掌控，在分离的淬炼下，变得愈发坚不可摧，也愈发痛苦甘美。
壁炉里的火焰跳动了一下，发出轻微的噼啪声。
费奥多尔在书房门口站定，回头看了一眼走廊尽头。
那扇虚掩的门，那门缝里透出的一线昏黄的夜灯光。
然后他收回目光，推开了书房的门。
书桌上摊开的文件还在原处，通讯器亮着待机的绿灯。
他走过去，在扶手椅上坐下，拿起最上面的一份报告。
火焰在他身后继续燃烧，将他的影子投在书桌上，与文件上的文字重叠在一起。
他开始阅读。
像往常一样，像什么都没发生过一样。
窗外，西伯利亚的雪，落了又落，没有尽头。
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