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还有洗衣液的气味，干净的棉布的味道，以及一种更深层的、无法用语言描述的、属于“自己的孩子”
的气息。
米哈伊尔在他颈窝里又蹭了蹭，小手紧紧抓着他后颈的衣领，仿佛怕他下一秒就会消失。
费奥多尔抱着他走到窗边。
窗外是沉沉的、俄罗斯的夜色，或许还飘着细雪。
玻璃映出一大一小两个模糊的影子。
他低头看着怀里孩子柔软的发旋，指尖无意识地梳理着那细软的黑发。
一下，又一下。
动作很轻，很慢，像是某种下意识的重复。
米哈伊尔在他怀里渐渐安静下来，不再蹭动，只是安静地趴着，小手依旧攥着他的衣领。
呼吸渐渐变得绵长，温热的气流一阵阵拂过费奥多尔的颈侧。
费奥多尔没有动。
他就那样站着，抱着孩子，看着窗外的雪。
与玻璃上的影子沉默地对望着。
只要西格玛还活着，米哈伊尔和娜塔莉娅还在他的手里，身为母亲的西格玛，不可能那么轻易地放弃自己的孩子。
这个认知，如同精密的齿轮，在他脑海中严丝合缝地扣合。
他利用这份天性，如同利用一切可控的变量。
但此刻，抱着这个因他归来而欣喜的孩子，一种更为幽微的情绪浮了上来。
费奥多尔有些嫉妒了。
米哈伊尔和娜塔莉娅一出生就获得了西格玛的爱。
那是他仔细谋划、努力许久都获得不了的东西。
是的，嫉妒。
不是对果戈里那种争夺式的嫉妒。
而是对“孩子”
这个身份本身的嫉妒。
他们无需任何算计、试探、伤害与博弈，仅仅因为存在，因为源自她，便天然拥有了她毫无保留的温柔、担忧与牵挂。
那是他永远无法以“费奥多尔·D”
的身份获取的，纯粹的、属于“母亲”
的爱。
——母亲。
他的目光落在米哈伊尔的后脑勺上，看着那撮翘起的黑发。
不过也是由此，费奥多尔再次感慨，当初让西格玛生下米哈伊尔，真是再正确不过的选择。
父、母与子，我与你的结合。
这份刻骨铭心的连接，西格玛永远不会忘怀。
他的指尖轻轻拂过米哈伊尔柔嫩的脸颊。
那触感像最细腻的丝绸，温热的，柔软的，带着生命的弹性。
孩子不明所以，却本能地抓住他的手指，往嘴里塞去。
还没长齐的乳牙啃咬着指节，不疼，只有一点微微的痒意，像某种幼兽试探世界的本能。
费奥多尔没有抽回。
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