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字——那是我十八岁生日时，妈逼着我写的，说“冲喜”
。
现在那“囍”
字被血浸透了，变成个扭曲的“丧”
字。
路过表嫂的池塘时，水面漂着层白花花的东西，像翻肚皮的鱼。
王木匠突然开口：“这塘里的淤泥，该清了。”
他的手伸进水里，捞上来块黑布，抖开一看，上面的“寿”
字正好缺了最后一笔——那是我没刻完的地方。
“你的笔，在祠堂供桌底下。”
爷爷的声音飘过来。
我低头看自己的手，指甲缝里全是黑泥，握着支没蘸墨的毛笔。
抬棺队伍在祠堂门口停下。
老瘸子掀开棺盖，里面铺着的红布突然活了过来，像条血舌头，卷着我的脚踝往里面拖。
我看见棺材底刻着行小字：“第八人，李三娃，丙子年生，忌九月初九。”
那是我的名字，我的生辰，还有……爷爷走的那天。
“该你了。”
爸推了我一把，我的膝盖正好磕在供桌角上，和五岁那年一模一样的疼。
血滴在奶奶的牌位上，这次没有香灰堵着，顺着牌位流进木缝里，渗到了地下。
祠堂的地面突然裂开道缝，黑檀木棺材缓缓沉下去，红布在里面翻涌，像沸腾的血。
我看见八个抬棺人的影子在缝里慢慢融化，变成了棺材上的铜钉，死死钉在棺盖上。
“记住，每年这天，往塘里撒把糯米。”
这是我听见的最后一句话，分不清是爷爷说的，还是表嫂，或是我爸。
醒来时，天刚亮。
工具房的门开着，那块木牌躺在门槛上，“寿”
字的最后一笔补全了，是用我的血写的——昨晚不知何时，我的手指被划破了，血珠正顺着指尖往下滴，在木牌上晕开朵小小的花。
池塘的方向传来“哗啦啦”
的水声，像有人在清淤。
我抓起木牌往塘边跑，看见小宝蹲在水里，手里拿着把铁锹，正往岸上铲淤泥。
他的肩膀上，那块青紫的印子已经成形，像朵刚开的花。
“叔，你看我捞着啥了？”
他举起手里的东西，是支没蘸墨的毛笔，笔杆上刻着我的名字。
水面上漂着层糯米，白花花的，像撒了层雪。
阳光照在塘里，红布似的水波里，隐约能看见口黑棺材，正慢慢往下沉。
我摸了摸肩膀，那里的疤彻底消失了，像从来没疼过。
只是每次下雨，总能闻到工具房里飘来刨木头的味，混着点甜腥味，像在提醒我——这口凶棺过了家门，沾了血亲，才算真正安了。
而那些没算完的账，总会找下个肩膀疼的人，慢慢算。
：（）半夜起床别开灯
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