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没人应，只有“悉悉索索”
的声，像有人在翻他床底下的木箱，又像老鼠在啃东西，细细碎碎的，在寂静的夜里格外清楚。
我心里咯噔一下，踮着脚走过去，扒着门缝往里看——爷爷坐在床沿，背对着我，手里攥着烟杆，指节因为用力而发白，手背上的青筋像蚯蚓一样鼓着。
他对面的墙根下，整整齐齐地坐着一排人。
准确地说，是一排没有头的人。
他们穿着灰扑扑的褂子，有的打着补丁，有的袖口磨烂了，肩膀以下都看得清，甚至能看见其中一个人裤脚沾着的泥点。
可领口那里却是空的，平平整整的，像被人用快刀齐刷刷地切了去，黑洞洞的，能看见里面的布茬和暗褐色的污渍，像干涸的血。
月光照在他们身上，地上没有影子，只有领口的黑洞里，像有风吹出来，带着股淡淡的火药味，和爷爷身上的味道一模一样，呛得我鼻子发酸。
爷爷的旱烟锅在黑暗里亮了一下，红光映着他的脸，皱纹里全是冷汗，顺着脸颊往下淌，滴在衣襟上，洇出深色的圆点。
“该走了，”
他哑着嗓子说，烟杆在床沿上磕了磕，“天快亮了，鸡叫了就走不了了。”
那排无头人没动，也没说话，屋里静得能听见爷爷的心跳声。
过了一会儿，最边上的那个，慢慢抬起手——那只手枯瘦，指关节粗大，指甲缝里全是黑泥，像刚从土里刨出来的，往爷爷面前递了递，掌心朝上，像在要什么东西。
我吓得捂住嘴，差点叫出声。
尿意早就没了，腿软得像煮过的面条，扶着门框才没摔倒，额头“咚咚”
地撞在木头上，也不觉得疼。
“没有了，”
爷爷把烟杆往床头上磕得更响，火星溅出来，落在被子上，“子弹壳都收起来了，锁在盒子里，别再来了。”
无头人的手停在半空，手指微微蜷了蜷，像在抓什么。
过了一会儿，慢慢放了下去，落在膝盖上，动作僵硬得像提线木偶。
接着，那排人像被风吹的雾一样，一点点淡了，边缘变得模糊，最后消失在墙根的阴影里，连点灰尘都没留下。
爷爷瘫在床沿上，大口大口地喘气，后背的衣服全湿透了，像刚从水里捞出来，贴在背上，勾勒出嶙峋的骨头。
他抬手抹了把脸，把烟杆塞进嘴里，却忘了点火，只是机械地咬着。
我连滚带爬地回了屋，用被子蒙住头，耳朵里全是自己的心跳声，还有刚才那股若有若无的火药味，呛得我直咳嗽，眼泪鼻涕糊了一脸。
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从那以后，我再也不敢在夜里出门。
哪怕尿憋得膀胱疼，也宁愿憋着等到天亮。
爷爷好像什么都没发生过，照样每天天不亮就下地，傍晚坐在门槛上抽烟，只是烟抽得更凶了，一根接一根，咳嗽声也一天比一天重，像只破旧的风箱。
有天放学，我看见村东头的老瞎子蹲在我家门口，手里拄着磨得发亮的拐杖，对着爷爷的房门念叨：“煞气重啊……门坎都被血浸透了，再这样下去，要出大事的。”
他的白眼球翻着，脸皱成一团，“那些没头的东西，是来讨公道的，你欠的债，总得还啊……”
爷爷从屋里冲出来，抓起门后的扁担就往老瞎子面前砸，“滚！
满嘴胡吣什么！
再敢在这儿妖言惑众，我打断你的狗腿！”
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