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搭桥"
，从坟地搭到河堤，再搭到村里，搭够了长度，就会把路过的人"
牵"
过去，替他们留在水里。
，！
"
你看见的那些灯，"
老支书磕了磕烟锅，"
不是灯，是他们的魂火。
举得越高，说明离你越近"
我摸了摸口袋里的手机，屏保是明乘法师送的护身符。
每次回老家，我都不敢在傍晚靠近河堤，尤其是听到风吹蒿草的"
沙沙"
声时，总觉得有好多双眼睛在暗处看着我，数着："
一、二、三"
前阵子给老爹打电话，他说村里要平了那片老坟地，盖文化广场。
我突然想起那排手拉手的人影，他们要是没地方去了，会不会换个地方"
数人"
？挂了电话，我翻箱倒柜找出那把匕首。
多年没见，它还是那么凉，刃口依旧锋利，映出我grown-up的脸，眼神里全是六岁那年夏天的恐惧。
也许有些东西，不是枕三年匕首就能压得住的。
它们就藏在记忆深处，像那些手拉手的影子，在某个闷热的傍晚，突然冒出来，继续数着没数完的数。
那天晚上我做了个梦，是这三十多年来头一次梦见河堤。
梦里的天也是橘红色的，麦秸秆的焦糊味顺着风往鼻子里钻。
我站在柳树林里，手里拎着个玻璃罐头瓶，里面的萤火虫亮得晃眼。
老爹蹲在不远处抓知了猴，充电灯的光柱在树干上扫，"
明远，快来看，这只快褪壳了！
"
我跑过去，刚要说话，眼角又瞥见东边的白光。
这次离得更近了，顶多二十米，能看清那些人的样子——不是村里的人，穿着灰扑扑的衣裳，有的还戴着草帽，帽檐压得很低，遮住了脸。
他们的手紧紧拉着，指甲盖泛着青，像泡过很久的水。
举着的"
灯"
不是圆的，是长条形的，像裹着白布的火把，光惨白惨白的，照得他们的脸发青。
有个女的站在最边上，梳着两条麻花辫，辫子上还系着红布条，可布条已经发黑，像浸了血。
她的手被旁边的人拽着，指节都白了，眼睛却直勾勾地盯着我，嘴角咧开个诡异的笑。
"
爹，他们在看我。
"
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