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“回忆是一条没有归途的路”
。
他是不是也在这条路上走了很久？从几岁走到现在，从一个没有母亲的孩子走成一个独来独往的大人。
书架上的书一本一本地读完，枇杷树的枝丫一年一年地长高，石阶上的雨水一季一季地冲刷。
什么都没变，他一个人。
“你妈妈是什么样的人？”
苏念问。
顾沉舟看着手里的水杯，沉默了片刻。
“很温柔的人。
说话声音不大，总是笑。
她喜欢种花，后院里以前种了很多，后来没人打理，慢慢都枯了。”
他停了一下，像是在犹豫要不要说下一句，“她走的时候我还小，很多事情记不太清了。
但每年枇杷熟了的时候，我都会想起她。
这棵树是她种的。”
苏念的眼眶酸了。
她低下头，看着杯子里自己的倒影，模糊的，被水纹扭曲了。
她没有说话，因为她知道这时候不需要说话。
她说“嗯”
，是在告诉他“我在听”
。
顾沉舟站起来，“带你看看后院。”
后院不大，铺着石板，石板缝隙里长着青苔。
墙角堆着几个陶盆，盆里的土干裂了，看不出以前种的是什么。
枇杷树的枝丫伸到院子上方，光秃秃的，等春天来了才会长新叶。
“春天的时候，这里应该挺好看的。”
苏念说。
“嗯。
枇杷树开花是白色的，很小，不太起眼，但香味很淡很好闻。”
苏念转过身看着他。
风从院子的缺口灌进来，把他的头发吹乱了一点。
他站在枇杷树下，大衣领子竖起来，双手插在口袋里。
“顾沉舟。”
“嗯。”
“你一个人住了这么久，不孤单吗？”
他看着她。
那双狭长的眼睛里有一种她见过又没见过的东西——见过，是在他说“你”
的时候，在他说“我也是，很久之前就想跟你说”
的时候；没见过，是因为此刻那东西比之前每一次都更浓烈，像一杯被反复冲泡的茶，终于泡出了最醇的那一泡。
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