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雨声、月光、他的眼泪。
她说“那把刀刺进来的时候不疼”
，他在她肩窝里哭了。
那是她第一次看到他哭，两辈子加起来第一次。
他哭的时候没有声音，肩膀在轻轻地、克制地抖。
她抱着他，手指穿过他的头发，没有说话。
他不需要安慰，他需要把那些攒了两辈子的东西放出来。
那些东西太多了，太沉了，压了他太久了。
苏念睁开眼睛，坐起来。
被子滑到腰间，她低头看到自己锁骨上有一块淡红色的印记。
不大不深，是昨晚月光下他嘴唇落下来的位置。
她用手指摸了摸，不疼，微微发烫。
她弯起嘴角，翻过身把那件被揉皱的旧T恤从床尾捞过来套上。
领口还是很大，滑到肩膀。
不拉了，就这样。
走出卧室的时候，厨房的灯亮着。
油烟机嗡嗡地转，锅里的煎蛋滋滋地响。
顾沉舟站在灶台前，穿着一件白色的短袖，系着那条深蓝色的围裙。
他的头发翘着，每天早上都翘，那一撮头发在头顶支棱着，怎么压都压不下去。
苏念靠在厨房门口看着他。
他听到了脚步声，回过头。
目光从她的脸滑到她的肩膀，滑到那件滑落的领口、那块淡红色的印记。
他的目光在不同的位置各停了一下，收回去继续煎蛋。
苏念走过去从身后抱住了他。
她的脸贴着他的后背，隔着薄薄的棉布T恤，他的体温传过来。
“早。”
苏念的声音闷闷的。
“早。”
“你几点起的？”
“七点。”
苏念看了一眼墙上的钟九点半了。
他起了两个多小时，在她醒来之前把昨晚换下来的衣服洗了，晾了，煮了粥，煎了蛋，把今天要用的案卷材料整理好了。
他在她睡着的时候做了这么多事，不是因为他闲，是因为他醒了就睡不着了。
昨晚他一定没睡好，苏念知道的半夜她翻身的时候感觉他的手在她后背上轻轻拍了一下，像在确认她还在。
“你怎么不叫我？”
苏念问。
“让你多睡一会儿。”
苏念把脸埋得更深了，闻着他身上木质调的洗衣液味道。
他关了火，把煎蛋盛出来装在盘子里。
她的手还环在他腰上，他端着盘子转不了身。
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