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不是办公室，不是会议室，不是餐厅或咖啡厅，是家。
车子停在一栋小楼前面。
三层，灰墙，黑瓦，门口种着一棵枇杷树。
苏念看着这栋房子，和她想象中的不一样——她以为顾沉舟住的地方会是那种很高冷的、全是黑白灰色调的、一进门就能感觉到“主人不想被打扰”
的现代公寓。
但这栋小楼是暖的。
枇杷树的枝丫伸到二楼的窗户边，围墙上爬着枯萎的藤蔓，门前的石阶被雨水冲刷得有些发白。
顾沉舟下了车，走到门口掏钥匙。
苏念跟在他身后，看着他钥匙插进锁孔的动作——很轻也很快，像是在开一扇他开过无数次的门。
门开了。
玄关不大，鞋柜上放着一把伞，伞面上没有灰，是常用的。
苏念换了鞋走进去，客厅比她想象的小，沙发是深棕色的皮质，有些年头了，扶手的地方磨得发亮。
茶几上放着一本书，翻到一半，扣着放，书脊朝上。
墙上挂着一幅字——“静水流深”
，毛笔写的，笔锋苍劲，落款她没看清。
“坐。”
顾沉舟指了指沙发。
苏念坐下来。
沙发很软，她陷进去了一点。
顾沉舟去厨房倒水了，苏念的目光在客厅里慢慢移动。
书架占了整整一面墙，从地板到天花板，满满当当。
法律类的书占了大部分，但她也瞥见了文学类的作品，还有一些历史、哲学、传记，不像是装饰，书脊上有翻阅过的折痕。
茶几上那本扣着放的书，她拿起来看了一眼——《百年孤独》。
翻到的那一页有一句话被铅笔轻轻划过：“过去都是假的，回忆是一条没有归途的路。”
苏念看着那行铅笔画线，铅笔的笔迹很淡，淡到像是怕在纸上留下痕迹。
“喝水。”
顾沉舟端着两杯水走过来，一杯递给她。
苏念接过水杯。
“你一个人住这儿？”
“嗯。”
“这房子是你家的老房子？”
“我母亲生前住的地方。”
他坐在沙发另一端，和她之间隔着一个座位的距离，不远不近。
他端起水杯喝了一口，“她去世之后我一直没搬，住了快二十年。”
苏念看着他。
二十年。
从几岁住到二十几岁，一个人守着母亲住过的房子，一个人在这栋楼里长大、上学、读书，一个人在这张沙发上坐着，在茶几上那本《百年孤独》里划线。
她忽然觉得那行被划线的句子有了另一种读法。
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