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Chai在心里骂了一句。
不是骂游书朗，是骂自己。
游书朗在Chai的椅子上坐下来。
拿起桌上Chai调查自己的资料。
他知道樊霄会来。
从Chai动手的那一刻起，樊霄就在来的路上了。
那个人不会让他等的。
他等了很久了。
在北京等了七个多月，在曼谷等了两个多月，在那个没有人的公寓里等了无数个深夜。
他不想再等了。
今晚，他要把这件事结束。
不是替樊霄结束，是替他们两个人一起结束。
Chai还在对着墙壁骂骂咧咧的叫嚣着。
可是没有人理他。
门外传来了皮鞋踩在水磨石地面上，清脆，沉稳，每一步都踏在同一个节拍上。
确也带着急切。
游书朗听出来了。
他没有站起来，他坐在Chai的椅子上，把手里那沓文件放下，抬起头，看着那扇门。
门从外面被踹开了。
门撞在墙上，发出巨大的声响，连蹲在墙角的手下都缩了一下脖子。
樊霄站在门口。
黑色衬衫，黑色长裤，棒球帽压得很低。
他的胸口在剧烈地起伏——不是因为跑，是因为他的伤。
他的脸色很差，嘴唇发白，但他的眼睛不是。
那双眼睛在昏暗的灯光下亮得惊人，像两把淬了火的刀。
他的目光扫过房间——Chai被绑在椅子上面对墙壁，手下蹲在墙角，一个人躺在地上。
他的目光最后落在游书朗身上。
那个人坐在Chai的椅子上，白衬衫皱了，嘴角有干了的血痕，头发乱了，但他的眼睛也是亮的。
那种亮和樊霄的不一样，樊霄的亮是火，游书朗的亮是水。
水浇不灭火，火也烧不干水。
樊霄走过去了。
没有看任何人，他走到他的身边，蹲下来，手捧住了游书朗的脸。
他的手指在抖，从指尖一直抖到手腕，像一根绷了太久的弦终于被人拨动了。
他的拇指擦过游书朗嘴角那道血痕，干了的，擦不掉。
他的喉咙里发出一个很轻的声音，不是说话，是那种被什么东西堵住了喉咙、只能从缝隙里挤出来的、像叹息又像哽咽的气音。
游书朗伸出手，握住了他的手腕。
樊霄的手腕很细，比以前细了，骨节硌手。
他把樊霄的手从自己脸上拿开，但没有松开，握着他的手腕，拇指按在他的脉搏上。
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