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一滴眼泪从他紧闭的眼缝里滑出来，顺着鼻梁，无声地砸在地毯上。
没有声音，没有观众。
只有这间空荡荡的房子，和一地的玩具，作陪。
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出租车里，添添窝在游书朗怀里，快睡着了。
他忽然睁开眼，迷迷糊糊地说了一句：“爹地，爸爸哭了。”
游书朗摸着添添头发的手顿了一下。
“……嗯。”
“为什么呀？”
添添打了个哈欠。
游书朗看向窗外。
城市的灯火在夜色中飞速后退，像无数来不及抓住的流光。
他沉默了很久。
“因为，”
他的声音很轻，轻到像是在跟自己说，“爸爸想做一个好人。
但他不知道怎么做。”
添添已经睡着了。
游书朗把他抱紧了一些。
车窗上映出他的脸——没有泪，没有笑，只有一种说不清道不明的、像是被什么东西从很深很深的地方剜了一刀的疲倦。
他闭上眼睛，脑海里忽然闪过一个画面：樊霄站在落地窗前，穿一件黑色薄毛衣，灯光从背后打过来，把他的轮廓照得很柔和。
他的手抬起来，又放下。
指节微颤。
在距离他的脸不到十厘米的地方，停住了。
那只手。
那只曾经扼住过他脖颈的手。
那只曾经在深夜里温柔地给他揉过太阳穴的手。
它停在半空中，像是想触碰什么，又不敢。
游书朗睁开眼。
窗外，城市的霓虹灯正一盏一盏地熄灭。
他知道，今晚他会失眠。
不是因为害怕。
是因为他在樊霄的眼睛里，看到了一样他从来没有见过的东西——卑微。
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