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他把后脑勺抵在靠垫上，闭着眼睛。
那个人现在在做什么？在某个他找不到的地方养伤。
诗力华说他受了很重的伤，差一点死掉。
“差一点”
这三个字，像一根针，扎在他心口，不深，但拔不出来。
他每次想到这三个字，那根针就往里进一点。
他不知道那个人伤在哪里，有多重，好了没有。
诗力华不说，阿火不说，那个人自己更不会说。
他只能猜。
游书朗靠在沙发上，盯着天花板。
天花板上什么都没有。
没有裂缝，没有污渍，干干净净的。
他在曼谷待了快两个月了。
这两个月里，他和那个人隔着不远的距离，隔着诗力华和阿火这两座传声筒，隔着伤和恐惧和不能说出口的思念。
他每天在公司里处理那些烂摊子，每天在笔记本上写下一行一行的线索和分析，每天在深夜独自回到这间没有那个人的公寓。
他以为时间会冲淡一些东西，但是思念不会因为靠近而减少。
恰恰相反——离那个人越近，却见不到他，就越想他。
曼谷的空气里有那个人的味道，每一条街道都留着那个人的脚印，每一盏路灯都照亮过那个人的脸。
他在这座城市里呼吸着那个人呼吸过的空气，但他碰不到他。
游书朗把电脑合上放在茶几上，从沙发上站起来，走到窗前。
曼谷的夜景铺展到天际线尽头，万家灯火，没有一盏是他的。
他想起那个人在北京的那个夜晚，站在别墅的落地窗前，背对着他，肩膀很宽，腰很窄，脊背笔直。
那时候他不知道那个人在担心什么，现在他知道了。
那个人在担心他会受伤。
那个人在担心自己会把危险带给他。
所以他走了，把所有的话咽在肚子里，把所有的事扛在自己肩上。
他以为走了就能保护他，但他不知道——他不需要被保护。
他需要的是并肩站在一起。
他需要的是在那个人的身边，而不是在他的背后。
“你什么时候才能明白。”
窗外的曼谷没有回答。
曼谷又在下雨，但是天气一如既往地湿热。
Chai坐在办公室里，空调开到了最低，他的衬衫还是湿透了。
不是因为热，是因为他刚收到了一份新的报告，报告上的每一个字都让他的血压往上涨。
他派出去查游书朗的人回来了，带回来的资料比他想象的要多得多。
他翻开了第一页。
游书朗，中国籍，华茵生物医学事务高级经理，孤儿，曾经是樊霄的爱人——他继续往下翻。
游书朗和樊霄有一个孩子，收养的，四岁，目前在北京。
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