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他去了医院。
年轻的医生看着报告单摇了摇头：“一切正常。
您这个年纪，心脏没什么问题。”
游书朗坐在诊室里，手里拿着那一沓报告单。
一切正常。
但他的身体没有在骗他。
“会不会是……焦虑？”
医生试探着问，“工作压力大吗？睡眠怎么样？”
游书朗笑了笑。
“可能吧。”
“少喝点儿咖啡，多注意休息。”
走出医院的时候，北京的天空灰蒙蒙的，像一块没拧干的抹布搭在城市上空。
他把报告单折好放进口袋，在路边站了很久。
他知道不是焦虑，至少不全是。
他的身体在替他说一些他说不出口的话。
又过了几周。
樊霄没有任何消息。
没有电话，没有短信，没有让任何人转达任何话。
诗力华的号码也再没有发过消息。
那条「新年快乐」像是从另一个时空漂来的漂流瓶，被海浪推到了岸边，他捡起来看了一眼，海又把它卷走了，再也没有送来第二个。
游书朗开始回忆那一晚。
他以为自己会忘记，或者会刻意不去想。
但那些细节在几个月后反而越来越清晰，像被什么东西反复冲刷过的河床，石子一粒一粒地露出来，每一粒都硌脚。
樊霄在厨房里洗碗，他在旁边擦盘子。
两个人的手在水槽里碰了一下，他没有缩回去。
樊霄说“我可以再抱抱你吗”
，声音低得像是怕被拒绝。
他被按进沙发靠垫的时候，手推在樊霄胸口，掌心下那颗心脏跳得快得不像话。
樊霄的眼泪滴在他颈窝里，凉的，一滴一滴的，像计时器在数他们剩下的时间。
还有那句话。
樊霄说“我要回泰国了”
。
不是“我想”
，是“我要”
。
不是商量，是通知。
就像他决定来北京、决定做冬阴功汤、决定留下来过夜一样——所有决定都是他一个人做的，从来没有问过游书朗愿不愿意。
但是在那些决定的缝隙里，在那些不被注意的角落里，藏着一些别的东西：他给添添买的每一双鞋都量过脚长，他在深夜的走廊里一个人抽完了一整包烟，他把那幅象征着一家三口的画带走了。
他做了所有他能做的事，唯独没有说一句“我不想走”
。
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