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初春的风还带着寒意，吹得他脸颊发疼，他却浑然不觉。
结果出来的时候，鉴定员看着他熬得通红的眼睛，摇了摇头：“不是时砚的，也不是陈默的。
这枚指纹的主人，应该是常年干体力活的，指腹有明显的老茧。”
陆峥的眼睛，瞬间亮了。
那是一种压抑了太久的、近乎狂喜的光亮。
他攥着那份指纹报告，转身就往城郊的劳务市场跑。
他太清楚了，这种带着老茧、又出现在废弃仓库的指纹，多半是那些常年流窜在城郊、靠打零工糊口的混混留下的。
他跑遍了城郊的劳务市场、城中村的棋牌室、废品回收站，脚上的皮鞋磨出了两个大洞，袜子渗着血，黏在脚底板上，每走一步都钻心地疼。
他却浑然不觉，只是攥着指纹报告，挨家挨户地问，逢人就拿出那张打印出来的指纹对比图。
饿了，就蹲在路边啃一口冷硬的面包；渴了，就对着路边的自来水龙头喝两口；胃病犯了，就把药揣在兜里，疼得厉害就嚼两片，苦涩的药味在嘴里散开，压过了喉咙里的腥甜。
有人认出他是前警察，对着他指指点点，唾沫星子几乎要溅到他脸上：“看，就是那个为杀人犯卖命的傻子！
连警服都被扒了，还在这儿折腾！”
陆峥充耳不闻，只是攥着那份报告，脚步不停。
他就像一头孤狼，在茫茫人海里，死死咬住那一点微弱的线索，不肯松口。
与此同时，医院的重症监护室里，时砚正经历着一场生与死的拉扯。
他靠着呼吸机和营养液撑了五天，第五天凌晨，指尖突然动了动，睫毛颤了颤，缓缓睁开了眼。
入目的是一片惨白的天花板，鼻腔里全是消毒水和药水的味道，浑身的骨头像是被拆碎了又重新拼起来，每动一下，都疼得钻心。
他想开口说话，喉咙里却传来一阵撕裂般的疼，只能发出沙哑的气音，像破旧的风箱。
床边守着两个面无表情的刑警，手里拿着文件夹，眼神里带着审视和怀疑。
看到他醒了，其中一个立刻上前一步，把陈默的“遗书”
和凶器照片摊在他面前的床沿上。
照片上的刀，刀刃上还沾着暗红的血迹，刺眼得让人窒息。
“时砚，”
刑警的声音冰冷，没有一丝温度，“陈默死了，死在废弃仓库里，胸口插着的这把刀，和刺伤你的是同一把。
遗书里写得很清楚，是你逼他去偷张奶奶的东西，他要去警局揭发你，你就杀了他灭口。
现在人证物证俱在，你有什么要说的？”
时砚的目光落在那张皱巴巴的纸条上，上面的字迹歪歪扭扭，透着一股刻意的慌乱。
他太清楚了，这不是陈默的笔迹。
他想辩解，想嘶吼着说“不是我”
，可想开口，却只能发出破碎的气音。
他看着刑警眼里的怀疑，看着那份所谓的“铁证”
，一股绝望的潮水，瞬间将他淹没。
原来，被全世界误解，被钉在耻辱柱上，是这种滋味。
原来，连辩解的力气，都没有。
他闭上眼，一行清泪，顺着眼角滑落，砸在洁白的枕头上，晕开一小片湿痕。
就在这时，一个小护士趁着刑警转身去接电话的间隙，悄悄走到床边，飞快地塞给他一张皱巴巴的纸条。
时砚用尽全力，才抬起手指，慢慢展开。
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