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高玉芬在监视器后面，沉默了很久。
直到导演的声音从耳机传来，她才回过神来，拿起对讲机，声音里带着一丝不常见的波动：“完美！
收工。”
她放下对讲机，看了一眼监视器里两个并肩坐在廊桥灯光下的男人，低声说了一句旁边的人都没听清的话。
宝石老舅从高脚凳上站起来，把监听耳机从脖子上取下来，挂在沈煜的椅背上。
他看着远处九眼桥上的车流，沉默了一会儿，然后转过头来，帽檐底下的眼睛被路灯的光映得发亮。
“说唱的事儿，”
他说，“刚才那首歌如果算是你给成都的情书，那今晚的音乐节，就是你给我——给说唱的回信。
你还记得怎么押韵吗？”
沈煜把吉他放回琴盒里，扣好锁扣，站起来，拍了拍膝盖上并不存在的灰。
他看着老舅，嘴角慢慢弯起来。
“忘了，”
他说，“你教教我？”
宝石老舅愣了一下，然后大笑出声。
笑声在锦江的水面上飘了好远。
“行，”
他说，“等下保利中心，我期待你的作品。”
夜色铺满了成都的街道。
从九眼桥到保利中心，路程不长，但沈煜感觉自己像是穿过了某道看不见的门。
白天他还在跟着老舅逛巷子吃面，在玉林路的小酒馆门口躲雨，在锦江边安静地唱完一首写给成都的情歌。
现在他坐在副驾上，看着窗外飞速后退的街灯，心跳比平时快了一点。
不是紧张。
是一种很久没有过的、属于二十出头的那个沈煜的心跳。
宝石老舅开车，一只手扶方向盘，另一只手调着车载音响的音量旋钮。
音响里放着一首老派说唱，鼓点很重，贝斯线像一根被拉紧的橡皮筋。
老舅跟着节奏微微点头，嘴里偶尔蹦出几个韵脚。
“你在想什么？”
老舅问，没转头。
“在想上次我唱说唱是什么时候。”
沈煜说。
“什么时候？”
“记不清了。”
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