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“今天走了很多条街，”
他说，“看了宽窄巷子的老墙，吃了担担面，淋了成都的雨，还坐在小酒馆门口看了一只黄狗甩尾巴。”
台下——不对，没有台下，只有摄制组安静的注视和江水在桥下流淌的声音。
他笑了一下，继续往下说。
“有人问我，北京和成都有什么不一样。
北京是你在胡同里走一整天，到头来发现自己只走了一小段。
成都是你坐下来喝杯茶，低头一看，哦，天已经黑了。”
宝石老舅在旁边笑了一声，很低，带着共鸣。
“这首歌，”
沈煜低下头，指尖搭上琴弦，“写给成都。
写给阴雨的小城，写给玉林路的尽头，写给每一个……来了就不想走的人。”
他指尖轻轻一拨。
第一个和弦干净而柔和，像雨后的第一缕风。
他开口的时候，声音比平时更轻，更安静，像是在跟一个认识了很久的朋友说一句压了很久的话。
“让我掉下眼泪的，不止昨夜的酒。
让我依依不舍的，不止你的温柔。
余路还要走多久，你攥着我的手。
让我感到为难的，是挣扎的自由。”
镜头缓缓推向他的脸。
他的睫毛在灯光下投下一小片阴影。
他没有看镜头，没有看任何人，只是低头看着琴弦。
这一整段主歌，他的声音没有多余的情绪，只有一种很沉的、像雨后青石板一样干净而略带湿意的叙述感。
“分别总是在九月，回忆是思念的愁。
深秋嫩绿的垂柳，亲吻着我额头。
在那座阴雨的小城里，我从未忘记你。
成都，带不走的，只有你。”
副歌响起的那一刻，整个平台安静得只剩下吉他和他的声音。
没有人动，没有人说话，连锦江的水声都像是被他的歌声压低了半拍。
“和我在成都的街头走一走，哦喔唔喔～直到所有的灯都熄灭了也不停留。
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