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他把手往马迪面前一引。
马迪凑近镜头，抬手随意地打了个招呼，那个笑容跟他平时在音乐节舞台上抱着吉他谢幕时一模一样，松弛而不张扬：“大家好，我是马迪。
北京的孩子。”
他顿了顿，补了一句：“从小在胡同里长大的那种。”
沈煜在补充了一句，“懂懂懂，毕竟爷们要脸嘛？”
随即又笑道：“那你今天带我逛什么？”
“逛什么？”
马迪白了一眼又玩烂梗的沈煜，随即把手从口袋里抽出来，往胡同深处一指，语气像是在念一句准备了很久但故意说得漫不经心的台词，“带你听听老北京的魂儿。”
镜头跟着他们走进宝钞胡同。
阳光从两侧的屋檐之间漏下来，在青石板路上切出一道明一道暗的光带。
快到正午，胡同里渐渐热闹起来——有人家窗口飘出炝锅的油烟气，葱花下热油的滋啦声从半开的窗户里窜出来，混着远处某家院子里传出的评书广播声。
一个中年男人蹬着三轮车从旁边慢悠悠地经过，车斗里装着几盆开得正好的菊花。
墙根底下蹲着一只三花猫，看见人也不跑，只是懒洋洋地眯了眯眼睛。
马迪走在前面半步的位置，姿态不像导游，更像一个带老朋友回家吃饭的主人。
他没怎么刻意介绍，只是偶尔指一指某条岔路的尽头，说那里曾经有个说书的老先生，讲了二十年，后来耳朵不好使了，他儿子接了他的班。
又说这面墙以前刷过白的，后来嫌太新，又给洗了。
沈煜跟在他身后，把这些细碎的闲话一句一句收进耳朵里，偶尔点头，偶尔笑一下。
拐过一个弯，马迪在一家门脸不大的老铺子门口停下来，回头看了沈煜一眼。
“到饭点儿了，”
马迪推了推帽檐，露出底下那双不大但很有神的眼睛，“带你吃点老北京真正的街头味儿。”
沈煜还没来得及回答，马迪已经推门进去了。
玻璃门上贴着褪了色的红色窗花，门框上挂着一个磕掉了漆的小铜铃，推门的时候叮铃铃地响了一声。
店里很简单，几张木桌，长条凳，墙上挂着旧照片，空气中飘着一股焦香的麻酱与烤饼味。
“两个麻酱烧饼，一份糖火烧，再来两碗小米粥。”
马迪跟老板娘熟得很，说完从筷子筒里抽出两双筷子，递一双给沈煜，“这家饼，我从小吃到大。
刚出炉的最香，外面酥，里面层多，你闻闻这味儿——老北京的街，最正的就是它。”
烧饼端上来时还带着烫手的温度，外皮烤得微微焦黄，芝麻粒香得钻鼻子。
沈煜轻轻一掰，层层酥皮往下掉，刚咬一口，眼睛就亮了。
马迪看着他，帽檐底下的眼角皱出两条浅浅的笑纹：“怎么样？”
“香。”
沈煜认真点头，“是走在街上，闻着就忍不住停下来的那种。”
“那是。”
马迪咬了一口烧饼，语气带着本地人特有的笃定，“北京的魂，一半在胡同里，一半就在这饼香里。
外地人自己找，很难找着真正对味的。
得有人带。”
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