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包厢里，法兰西喜剧院院长埃米尔?佩兰擦了擦额角的细汗，长长地舒了一口气。
他身边的几位评论界重量级人物，如《费加罗报》的资深剧评人，正激动地互相交谈，显然被这出戏深深触动了。
《费加罗报》...
我站在南太平洋那座无名小岛的椰林边缘，咸湿的海风拂过面颊，带着远古气息的潮声在耳畔低语。
土著老者唱完那首歌谣后便默默走开，留下我一人伫立于棕榈树影之下。
天边晚霞如燃烧的油彩泼洒在海平线上，恍惚间竟与《雷雨》中那道撕裂夜空的闪电重叠起来。
那一刻，我忽然明白高更为何要离开巴黎??他追寻的从来不是名声、财富或认可，而是某种比艺术更原始的东西：一种尚未被文明驯服的真实。
那种真实藏在没有电灯的夜晚里，在人们仰望星空时瞳孔中的震颤里，在暴雨来临前大地沉默的呼吸里。
回到巴黎已是深秋。
黄叶飘落在塞纳河畔，像一封封无人查收的信。
我在蒙马特租下了一间狭小的工作室，继续为《吉尔?布拉斯报》撰写文艺评论，但笔调已悄然改变。
我不再热衷于评判技法优劣或流派归属，而更愿意倾听作品背后灵魂的搏动。
读者说我“变得晦涩”
，可我知道，我只是学会了用高更的眼睛去看世界。
某日黄昏，我正伏案整理旧稿，门铃突响。
门外站着一位身穿黑色斗篷的老妇人，银发盘成tightbun，眼神锐利如鹰。
她未通报姓名，只递来一只木盒，沉甸甸的，包着褪色的摩洛哥皮。
“这是他留下的。”
她说，声音干涩却清晰，“他说，若有一天你写不动了，就打开它。”
我的心猛地一缩。
“他是谁？”
老妇人嘴角微动，似笑非笑：“你以为只有你知道保罗的秘密吗？我是他母亲的朋友，也是唯一见证他童年的人。
他从不说这些事，但痛苦从来不会真正消失，只会化作颜料涂在画布上。”
她转身离去，脚步轻得如同幽灵。
我捧着木盒回到屋内，手指微微发抖。
盒子上了锁，钥匙却夹在底部一封信里。
信纸泛黄，字迹熟悉得令人心痛：
>**“亲爱的见证者：**
>
>如果你读到这封信，说明我的旅程已经走到尽头，或者即将开始新的篇章。
我不知自己能否归来，也不确定是否还想归来。
但有些东西必须留下，不是为了证明什么，而是为了让真相不至于彻底湮灭。
>
>打开它吧。
这里面有三幅画，和一段录音。
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