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林砚的眼神很平静，没有昨天的冷漠，也没有绝望，只是像一潭深水，不起波澜。
她看着沈雪，看了很久，久到沈雪以为她会开口赶人时，才轻轻说了一句：“来了。”
声音很轻，像风吹过湖面，荡起的一圈涟漪。
沈雪的鼻子一酸，差点掉下泪来。
她点了点头，声音有些沙哑：“嗯。”
她走进展厅，反手轻轻带上了门。
风雪被隔绝在门外，屋里只剩下暖黄的灯光，和松烟墨淡淡的香气。
两人站在离对方几步远的地方，都没有说话。
沈雪的目光，落在了《寒江雪》的画上。
画框被擦得一尘不染，那幅画，在暖光的映照下，似乎少了几分孤冷，多了几分柔和。
画里的江面，覆盖着厚厚的雪，一叶扁舟泊在岸边，舟上有一个模糊的人影，像是在垂钓，又像是在等待。
她忽然想起，林砚说过，这幅画是她十八岁那年画的。
那年冬天，父亲摔碎了她的画具，她躲在画室的角落里，用冻得发紫的手，在废纸上画下了这幅画。
那时的林砚，大概就像画里的那个人，孤零零地，守着一片冰封的江面，不知道前路在何方。
“画册我看了。”
林砚的声音，忽然打破了沉默。
沈雪抬起头，看向她。
林砚的目光，也落在《寒江雪》的画上，语气很淡：“孙蔓的那幅《寒江独钓》，我见过。”
沈雪愣住了：“你见过？”
“嗯。”
林砚点了点头，“三年前，我去城里参加一个画展，见过她的这幅画。
当时我站在画前，看了很久。”
她顿了顿，继续说道：“她的画，技法很娴熟，色彩也很饱满，可总觉得少了点什么。
现在想来，是少了点魂。”
“魂？”
“嗯。”
林砚的指尖，轻轻划过画框上的冰裂纹，“一幅画，若是没有魂，再好看，也只是一幅空壳。
她的《寒江独钓》，画的是雪，是江，是舟，可她画不出那种被全世界抛弃，却还要咬着牙活下去的绝望。”
沈雪的心，猛地一震。
她看着林砚，看着她平静的侧脸，忽然明白了。
孙蔓的画，再好，也只是模仿了《寒江雪》的形，却模仿不了它的魂。
那魂，是林砚十八年的委屈，是她无数个不眠的夜晚，是她刻在骨血里的孤独与倔强。
“那你父亲……”
沈雪犹豫着，还是问出了口。
林砚的嘴角，勾起一抹淡淡的自嘲：“他从来都不喜欢我画画。
他觉得，画画是不务正业，是丢人的事。
他只想让我嫁个好人家，安安稳稳地过一辈子。”
她转过身，看向沈雪，目光里带着一丝她从未见过的疲惫：“从小到大，他毁了我无数的画稿，摔碎了我无数的画具。
他说，只要我一天不放弃画画，他就一天不会放过我。”
“这次孙蔓的事，也是他安排的？”
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