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她重新拿起漆刷，继续给锦盒上漆，“你的摄影，本就该有自己的位置。
不必为了我，委屈了你的作品。”
“我不是委屈。”
沈雪的声音，带着一丝哽咽，“我只是想，我们能好好的。
画展办不办，其实不重要，重要的是……”
重要的是我们。
这句话，沈雪终究没有说出口。
她怕自己的心意，会变成压垮林砚的最后一根稻草。
林砚的漆刷，在锦盒的边角，划出一道歪歪扭扭的痕。
她看着那道痕，忽然觉得，自己和沈雪之间，就像这锦盒上的纹路，明明是想朝着同一个方向走，却偏偏，划出了两道截然不同的轨迹。
“画展还是要办的。”
林砚的声音，轻得像一阵风，“答应了你的事，我不会反悔。
只是……理念不同，我们就分工吧。
你负责你的摄影展区，我负责我的画作展区，中间用纱帘隔开，互不相干。”
“互不相干”
四个字，像四枚钉子，狠狠钉在沈雪的心上。
她看着林砚冷漠的侧脸，忽然想起两人在城里的街头相拥的那个夜晚。
那晚的月光很暖，林砚的怀抱很软，她在她耳边说“想和你一起”
，可现在，她却说“互不相干”
。
沈雪站起身，没有再说话，只是拿起桌上的胶卷，转身朝着门口走去。
她的脚步很轻，像怕惊扰了画室里的安静，可落在青石板上的声音，却像敲在林砚的心上，一声，一声，都带着疼。
门被轻轻带上的那一刻，林砚手里的漆刷，终于掉落在地。
松烟漆溅在她的袖口上，晕开一片深褐色的痕，像一道洗不掉的疤。
陈姐寻着声音走进来，看着满地的画稿，和蹲在地上，肩膀微微耸动的林砚，心里叹了口气。
她弯腰，捡起地上的漆刷，放在桌上，又给炉子里添了几块炭。
“丫头，何苦呢？”
陈姐的声音，带着岁月沉淀的温柔，“雪丫头是真心为你好，你别把人推得太远。”
林砚没有抬头，只是把脸埋在膝盖里，声音闷闷的：“我怕。
陈姐，我真的怕。
我怕这场画展办下来，我们之间，就真的回不去了。”
她怕沈雪的摄影太耀眼，会盖住她的画；怕观众的评价太刺耳，会戳破她好不容易攒起来的勇气；更怕，这场画展，会变成两人决裂的导火索。
童年的阴影，像一张无形的网，把她困在里面。
父亲的骂声，画具破碎的声响，还有那些被撕碎的画稿，一幕幕，都在她的脑海里盘旋，挥之不去。
陈姐蹲下来，轻轻拍着她的背，像哄一个受了委屈的孩子：“傻丫头，哪有那么多怕的。
雪丫头不是你父亲，她不会丢下你。
你们俩，就像这雾湖的雪和桂，看着不一样，其实根，都扎在同一片土里。”
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