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炭笔被她攥在手里，硌得掌心生疼。
这是第一次，有人说她的雪“藏着话”
。
以往别人看了她的画，只会说“这雪太冷了”
“没什么意思”
“一点人气都没有”
。
只有她自己知道，那些雪片里，藏着她十二岁那年没掉下来的眼泪，藏着她对母亲模糊的记忆，藏着她对北方那场从未见过的雪的，卑微的向往。
那些藏在雪片里的心事，是她不敢说，也不能说的秘密。
沈雪似乎看出了她的局促，没有再追问，只是顺着她的动作，目光落在被合上的素描本上，笑了笑，转移了话题。
她抬手指了指湖边不远处的一栋小屋，那栋小屋藏在柳树后面，墙面上爬满了枯萎的藤蔓，看起来有些老旧。
“真巧，”
她的语气里带着点惊喜，“我租的房子就在那边，离你好像不远。”
林砚顺着她的手指看过去，那栋小屋她知道，是老街尽头的一栋闲置了很久的房子，听说前段时间被人租走了，没想到是她。
“以后要是想拍点实景当画材，或者想听北方的雪故事，都可以找我。”
沈雪拍了拍她的肩膀，掌心的温度透过薄薄的毛衣传过来，暖得她肩膀微微发烫。
她又晃了晃手里的相机，眉眼弯弯地笑着，“下次再拍你的画，一定先问过你。”
她说完，就站起身，冲林砚挥了挥手，转身朝那栋小屋的方向走去。
米白色的羽绒服在雾色里晃了晃，像一朵飘在雾里的云。
风掀起她的衣角，露出里面红色的围巾，像雪地里一簇跳动的火苗，鲜艳得晃眼。
沈雪走后，林砚还坐在石阶上，手指无意识地摩挲着掌心。
刚才与她相握时残留的凉意，还停留在指尖，像一片雪花落在掌心，没来得及融化，就先暖了心。
雾还在弥漫，可空气里似乎多了点别的什么，不再是那种湿冷的、让人喘不过气的压抑。
她重新打开素描本，指尖轻轻拂过画纸上那片未完成的雪。
炭笔留下的痕迹，在纸上微微凸起，带着粗糙的质感。
她看着那片雪，看着看着，嘴角竟不自觉地弯起了一个浅浅的弧度。
笔尖顿了顿，悬在画纸上空。
这一次，她没有再添雪片，而是握着炭笔，轻轻落下。
一笔，两笔，三笔。
一个小小的、模糊的身影，慢慢出现在雪地里。
那个身影穿着米白色的羽绒服，手里举着相机，像是在对着远方的雪景，按下快门。
雾还没散，风还在吹，湖边的垂柳还在轻轻摇晃。
可林砚觉得，好像有什么东西，正顺着刚才那声清脆的“咔嚓”
，悄悄落在了她心里。
那东西很轻，很软，像第一片要融化的雪，落在她冰封了很久的心上，慢慢化开，淌出了一点点，带着暖意的水。
她低头看着画纸上的身影，看着那片终于有了点“人气”
的雪，忽然觉得，或许南方的冬天，也不一定只有湿冷的雾。
或许，她也能等到一场，属于自己的雪。
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