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她的手垂在身体两侧没有抬起来，但也没有推开。
摄影灯在墙上投出两个叠在一起的影子。
后来她坐在他的外套上——那件黑色外套铺在旧沙发上。
他跪在她面前的地板上，一颗一颗解开她衬衫的扣子。
从上往下。
摄影灯的光从侧面照着她的上半身。
她偏过头看着墙上的那些照片——上面全是不完整的自己。
臀部的边缘、大腿的弧线、膝盖后面的皮肤、后颈的发际线。
她在那些被切割成碎片的自己面前脱下衬衫。
现在那些照片全部锁在抽屉里的银色U盘中。
没有其中一张被发表出去过。
他把房卡放回去。
关了抽屉。
没有上锁。
锁已经没有意义了。
抽屉里的东西越来越多，他每次打开的时间越来越长。
锁芯转动的次数越多就越没有保护作用，它只能保护他假装不知道自己有这些东西。
他躺回床上。
天花板。
耳机的线垂在枕头旁边。
手机屏幕亮了一下又暗了。
沈砚最后那段视频里走廊尽头的样子他记得很清楚——暖黄色的壁灯，深色的地毯，尽头那扇门关着。
他想起自己站在铂尔曼1208门口的那个晚上。
门缝下面透出来的光。
声音。
沈砚在走廊中段停住了。
他没有。
他站到了门口。
然后他听到了一些他永远无法删除的东西。
现在沈砚走了。
那些视频、照片、U盘和网盘里的东西留给了他。
他不知道这是礼物还是债务。
他只知道沈砚会把在铂尔曼拍得最好的那张照片发到杂志上——一个看不清脸的女人，在逆光里做拉伸。
那张照片可以属于任何人。
但林屿知道那是谁。
母亲也知道。
两个知道的人，隔着茶几，谁都不会提起。
这是他们之间无言的默契。
第二天早上。
她在厨房煎蛋。
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