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林屿把手机放进口袋，没有再看。
他听见外面的空调外机低沉的嗡鸣声从墙壁传过来，和着心跳声。
他在黑暗中翻了一个身，被子拉过头顶，布料的纤维贴着他的嘴唇，温热的气息在里面回旋又散去。
今晚沈砚说的最后一件事还在耳边悬着：下周六有演出，母亲会上台。
不是排练，不是练习室。
是台上的她，穿着演出服，被舞台灯光打亮。
沈砚会在台下某个位置，举着相机。
林屿去不去，沈砚没有问，他知道答案。
林屿盯着那张头像看了很久。
不是震惊。
是更慢、更重的情绪，像一块石头从胃里升起来。
那是她自己选的照片。
她不是为了换头像而换。
她是为了让沈砚看到而换。
和手机壳同一批次的行为，她开始在意自己在沈砚面前的样子。
不只是去艺术中心的时候穿得好看。
是连微信头像，这个每天弹出的几十次、每次都只是短暂闪现的图像，都要精心挑选。
林屿移开视线。
沈砚回到座位的时候，拿起手机看了一眼。
没有解锁。
直接放进了口袋。
他没有问沈砚看到了什么。
他知道沈砚知道自己看到了。
“走吧。”
沈砚说。
“不早了。”
林屿站起来，走出清吧。
夜风迎面扑来，裹着夏末的热气，和他身上残留的酒精味混在一起。
路灯把他的影子拉得很长，在地面上拖成一道模糊的灰色。
他沿着街道往回走，脑子里反复回放沈砚说的话，她说“他“，不是“你“。
她说“他”
。
林屿是那个“他”
。
他掏出手机，翻开沈砚之前发给他的那些照片。
手指一张一张地滑过去。
母亲的侧脸，她低头翻乐谱的姿势，她笑起来时眼角的细纹，锁骨的线条，脖颈的弧度。
他手机里有她的照片。
沈砚手机里也有。
两个人的相册翻开来，有一半是重叠的，都是从沈砚的镜头里出来的。
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