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沈砚站在她旁边，侧脸的轮廓在半明半暗的光线里棱角分明。
“你爸的花，是他在等。”
许清禾说，声音很平。
“我收到了，他就觉得我没有离开。
没收到，他就觉得我走远了。
但他不知道，不管收没收，花都在这个小区里。”
林屿的喉咙发干。
他盯着母亲的身体——米白色短袖下纤细的腰肢，棉质长裤包裹的臀部曲线，脚踝处露出的那一截跟腱。
四十四岁，形体老师，站姿永远笔直，肩胛骨在背后隆起蝴蝶的形状。
“你知道他在看。”
林屿说。
许清禾没有否认。
“你知道他在看，但你不在乎。”
这句话出口之后，厨房陷入一种奇异的安静。
空调压缩机的嗡嗡声突然变得很大，冰箱的风扇呼呼转。
沈砚的手指还点在花瓶边缘，指甲修剪得整整齐齐。
许清禾靠着橱柜，睫毛垂下来，在颧骨上投下两片阴影。
她抬起眼睛，看着林屿。
棕色的虹膜，灰色的边缘。
瞳孔在光线下缩小。
她的表情没有变化，但眼神里有什么东西在流动——不是愧疚，不是羞耻，是一种林屿从未见过的东西。
坦荡。
纯粹的坦荡。
“对。”
她说。
“我不在乎。”
沈砚转过身，把花瓶端起来，放在餐桌正中央。
白玫瑰在玻璃瓶里舒展开，花瓣上的水珠反射着灯光。
他退后一步，打量了一下位置，转头看向许清禾。
许清禾也看着他。
两个人的目光在空气里交汇，持续了两三秒。
沈砚点了点头，朝门口走去。
经过林屿身边时，他停了一下。
“花是替你爸收的。”
他说。
“替一个不在家的人。”
他拍了拍林屿的肩膀，手掌的温度透过短袖布料传过来。
走出厨房，穿过客厅，打开门，走出去。
门关上的声音很轻。
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