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他动也没动，就这么死死听着厨房里传来的水声，单调，又没完没了。
…………深夜，她那屋的灯终于灭了。
他在自己卧室里干坐了半晌，这才摸黑站起身，推门进了走廊。
客厅里黑漆漆的，他没开灯。
外头路灯的光亮顺着窗帘缝隙挤进来，在冰冷的地板上切出几道歪斜的光影。
他轻车熟路的绕过茶几，走到沙发跟前，一屁股坐在了靠右的那个位置上。
身下的垫子有些发软，没半点新沙发的弹性，分明是被重物长久压出来的。
屁股底下陷下去个浅浅的窝，他整个人陷在里头，能清清楚楚的摸出那个轮廓。
那绝不是他的体型能压出来的形状。
平时他在家只坐左边，右边这个窝…………是旁人留下的。
他把两只手平贴在扶手上，掌心死死贴着冰凉的木质边缘。
木头挺凉，被他掌心的温度生生捂着，过了好半天才有了点热乎气。
茶几上早就空无一物，连个杯子都没剩下。
玻璃台面被她擦的亮的反光，路灯的余晖洒在上面，泛着一层冷清的白芒。
他就这么死死盯着那块干净的不像话的玻璃。
那两个杯子在上面戳了整整一个下午，一个干净，一个印着口红。
现在全被她洗干净收回柜子里去了，明儿个照样用，后天也照样用，就跟什么都没发生过似的。
口红印是没了，杯子还在，这屋里什么痕迹都没留下。
他木雕泥塑似的坐着，外头偶尔会传来几声模糊的车喇叭声，由远及近，又渐渐消失在夜色深处。
墙角的暖气出风口正嗡嗡作响，那动静单调又磨人。
他听了许久，这噪音明明一直都在，以前他却跟个聋子似的，从来没注意过。
在这个位置上坐了多久，他自己也说不上来。
起身后，他顺手把手心残留的那点木头余温抹掉，头也不回的朝走廊走去。
走廊里那盏灯还亮着，他没去关。
空旷的脚步声在地板上一下下敲击着。
走到她卧室门口时，他的脚步骤然一慢，就这么硬生生的顿了顿，接着才继续往前迈步。
房门紧闭着。
门缝里漆黑一片，没透出一丝光亮。
他默默退回自己屋里，反手合上了房门。
走到书桌跟前，他拉开最底下那格抽屉，正打算把兜里那张名片塞进去，手指却在碰到抽屉边缘的刹那死死僵住了。
抽屉确实没上锁，可原本被他死死压在笔记本最底下的那张发票，这会儿却大剌剌的垫在本子正上方。
那可是他特意留下的记号。
有人动过他的东西…………而且，对方甚至连掩饰都懒得掩饰，根本不在乎被他瞧出端倪。
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