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衣柜门拉开的时候带起一阵轻微的风，衣服上残留的洗衣液味道混着樟脑丸的淡淡药味。
衣服挂得很整齐。
她的衣服按颜色排列——从浅到深，白色衬衫、浅灰色针织衫、粉色卫衣、深蓝色那条连衣裙。
那条深蓝色连衣裙挂在最外面，和旁边挂着的那件米色风衣隔了大概两指宽的距离。
领口的位置压了一个折痕——不是挂出来的褶皱，是穿的时候领口贴合她脖颈的弧度被压出来的，一个小V字形的凹陷。
衣架挂进裙子的肩部，把肩线撑得笔直。
他伸手碰了一下连衣裙的袖子。
丝绸的，凉滑。
指尖触到面料的瞬间有一种被凉水浸了一下的感觉。
丝绸的凉和空气的温度不一样，是一种更深的凉，贴近皮肤时会迅速吸收体温然后变得更凉。
他关上衣柜。
柜门的铰链发出一声细小的金属摩擦声。
他退出房间。
关灯。
床头灯熄灭之后房间重新陷入黑暗，但窗帘缝隙里漏进来的路灯光在黑暗中慢慢浮现，由淡变亮，勾勒出窗框的影子。
门留着。
他回到沙发上。
黑暗重新包裹住客厅。
窗外偶尔有车经过，车灯扫过窗帘缝隙，在天花板上画出一道快速移动的白色光带，一闪而过。
一点半。
他站起来，腿麻了。
那种针扎的麻感从小腿蔓延到大腿，像无数根细针在皮肤下面刺。
他在原地站了几秒等腿恢复知觉，然后一瘸一拐地走到主卧门口。
门开着。
房间是暗的。
窗帘没拉，月光从窗外照进来在地板上投下一块冷白色的长方形。
月光比路灯的光更白、更冷，照在木地板上的颜色像一层薄霜。
窗外的月亮被云遮了一半，月光时明时暗。
床单平整。
被子叠好了一个方块放在床尾，折痕笔直，四个角对齐，和早上她出门时一样平整。
那种部队式的叠法，被角折成九十度。
他伸手摸了一下床单。
指尖碰到床单的一瞬间，棉布的纹理和凉意一起传过来。
凉的。
不是那种冰冷的凉，是一种没有被体温加热过的凉。
那种凉带着一种确定——确定这个房间从晚上到现在没有人进来过，没有人躺过这张床。
没有人睡过。
凌晨一点半。
她不是晚归。
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