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以前从来没注意过墙上有刷痕。
今晚他注意到了。
不是因为眼睛变尖了，是因为不能闭眼。
一闭眼就是那片印记。
三个指腹。
他试图想象那个姿势。
沈砚的右手还是左手？
应该是右手。
他习惯用右手。
右手握住她的肩膀，拇指在锁骨下方，食指和中指在肩胛骨的位置。
掌心贴着她的肩头。
握上去的时候，她的肩膀是什么反应？
是僵住了一下，还是自然地往他手掌的方向靠了一点？
她会不会在那一刻屏住了呼吸，还是在那个瞬间根本没意识到自己在屏住呼吸？
他不知道。
但他在想象。
想象比看到更残忍。
看到有边界，画面有框，你知道画面之外的东西你没看到。
但想象没有框。
想象里什么都有。
沈砚的手从她肩膀上滑下来，沿着手臂外侧往下，指腹划过她上臂内侧的皮肤——那一块平时不晒太阳的皮肤，白得能看见血管的青色纹路。
他的手指碰到她的手腕，握住。
她没抽回去。
她低头看了一眼他的手，没有。
她闭上了眼睛。
林屿把枕头压在脸上。
棉质枕套贴着脸颊，带着洗衣液的香味——家里用的那款。
和母亲头发上的味道不同。
和她身上带回来的那股陌生气味不同。
他深深地吸了一口气，想把鼻腔里残留的那股味道替换掉。
但洗衣液的香味太淡了，盖不过去。
那股微甜的、潮湿的、蒸腾过的气味还黏在鼻腔黏膜上，像一层油膜，怎么都冲不掉。
他把枕头从脸上拿开。
呼吸变得急促了一些，心跳在耳膜里咚咚地响。
他在想那片印记是什么时候留下的。
下午在练习室的时候，她身上还没有。
他从门缝里看到沈砚把手放在她腰上，拇指在布料上画弧线——那段记忆像一帧一帧的胶片，他可以逐帧播放：沈砚的手指从她腰侧放上去，触到布料，拇指开始移动，画了一个半圆，第二个半圆。
她的身体没躲，她的后背微微后靠，贴上了他的前胸。
那时候，她的锁骨是干净的。
傍晚吃饭的时候也没有。
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