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母亲笑了，往他碗里夹了块排骨。
“多吃点，脑子才转得快。”
林屿低头吃饭，大口扒着米。
那块排骨他嚼了很久才咽下去。
他想起那张照片里的母亲，想起沈砚的文案，想起贺成在门岗说的话，想起账本上那些没有由头的数字。
所有碎片散落在他脑子里，拼不成一张完整的图。
晚上九点，林屿洗完澡躺在床上，拿起手机又看了一眼沈砚那条微信。
他点开第二张照片，放大，看母亲的脸。
她的眼睛里有光，不是照相机打出来的光，是从里面透出来的。
那是一种被看见、被认可、被欣赏的满足。
母亲在家里没有这种眼神。
她在家里的眼神是温顺的，安定的，像一个好母亲该有的模样。
可沈砚的照片里，母亲的眼神不是温顺的，是主动的。
林屿把手机扔到枕头边，闭眼，关灯。
黑暗中，他没睡着。
他想起更早以前的一件事。
去年秋天，父亲去外地送货，母亲在家煮了粥，两人坐在客厅看电视。
那晚母亲穿着一条旧睡裙，头发披散，和平时没什么两样。
但她忽然说：“你爸这人不坏，就是不懂。”
林屿问不懂什么。
母亲看了他一眼，没说。
她端起粥碗喝了一口，目光落在电视画面上。
“算了，说了你也不懂。”
林屿现在想，母亲当时说的“不懂”
，到底是什么意思。
不懂什么？不懂艺术？不懂女人？不懂母亲？
他翻了个身，把脸埋进枕头里。
院子里的栀子花香夜风里飘过来，钻进鼻腔。
那香味太浓，像不能拒绝的提醒。
林屿想，那件裙子是母亲自己买的。
买了却不穿给父亲看。
那她穿给谁看？
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