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朱元璋的声音很平静，没有惊慌，没有激动，甚至带著几分审视。
他从来都是一个清醒的人，他记得朱文正已经死了，死了很多年了。
所以他问的不是“你怎么在这里”
，而是“这是哪儿”
。
他在確认自己的处境，在判断自己是在做梦，还是在別的什么地方。
朱文正没有回答。
他只是站在那里，银白色的甲冑在灰濛濛的光里泛著冷光，护颈遮住了大半张脸，只露出一双眼睛。
那双眼睛里有笑意，有亲近，还有一丝说不清的、带著几分顽皮的神秘。
“叔父，您跟我来。”
朱文正转过身，朝远处走去。
他的步伐不快，可每一步都迈得很大，甲片隨著步伐轻轻碰撞，发出细碎的金属声响。
朱元璋没有犹豫，抬步跟了上去。
他的脚步沉稳，不急不缓，像是走在自家的院子里，而不是一片陌生的旷野。
他知道自己在做梦，可他没有急著醒来。
他想看看，这个梦要带他去哪里。
脚下的土地软绵绵的，踩上去像棉花，没有实感。
四周的雾气越来越浓，灰濛濛的，將远处的山和树都吞没了，只剩下眼前朱文正那个银白色的背影，在雾中若隱若现。
走了约莫一盏茶的工夫，雾气渐渐变薄了。
远处出现了一片模糊的轮廓，像是一些低矮的房舍，歪歪斜斜的，在雾中看不真切。
朱文正加快了脚步，银白色的背影越来越远，朱元璋也加快了步伐，可他不像朱文正那样跑，他只是沉稳地走著，一步接一步，不紧不慢……
雾气终於散尽了。
朱元璋停下了脚步。
他站在一条土路上，路两边是荒草，枯黄枯黄的，在风里瑟瑟发抖。
路的尽头，是一个小小的院子。
院墙是用土坯垒的，矮矮的，有些地方已经塌了，露出里面的碎石子。
院门是两扇破旧的木板，一扇歪著，另一扇也歪著，中间掛著一把生了锈的铁锁，锁没有扣上，只是掛在门环上，晃晃悠悠的。
院子里面，是三间土坯房。
茅草铺的屋顶，有些地方的草已经脱落了，露出黑乎乎的房梁。
窗户是木头的，糊著窗纸，纸已经发黄髮脆，破了好几个洞，风从洞里灌进去，发出呜呜的声音。
朱元璋站在土路上，望著那个院子，一动不动。
他认出来了。
这是濠州老家。
是他出生的家，是他长大的地方。
他在这座院子里蹣跚学步，在院子外面的田埂上放牛，在屋檐下听父母说话，在灶台边看著母亲煮饭。
也是在这里，他亲眼目睹了父母的死亡，亲自送走了大哥。
那些记忆，被时间埋了几十年，可此刻，它们像潮水一样涌了上来，淹没了他的理智，淹没了他的清醒。
这么多年，这里的一砖一瓦，一草一木，都刻在他的骨头里，永远都忘不掉。
朱文正已经走到了院门口。
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