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空气有瞬间的凝滞。
宋砚下意识想把手藏到身后，但动作到一半，停住了。
他就那样举着手，食指上浅褐色的创可贴格外显眼。
他看着父亲，没说话，只是脊背不自觉地挺直了一些。
宋父的目光从两人手上的创可贴，移到画板上，长久地停留在那幅画上。
他的脸上没什么表情，但握着笔帘的手，指节微微发白。
许久，他走进来，把笔帘放在旁边的小凳上。
“新的。”
他说，声音有些干涩，“你爷爷那套……太旧了，笔尖都不行了。
这套是进口的，硬度全，适合画细节。”
宋砚低头看着那个深蓝色的笔帘。
布料厚实，边缘有细致的走线，拉链头上挂着一个小小的金属logo。
和他怀里那套爷爷的旧笔相比，这套笔崭新、专业、没有故事。
但他还是伸手，拿了过来。
“谢谢爸。”
他说。
宋父点了点头，目光又落回画板上。
他往前走了一步，更近地看着那幅画，看那些光，看那个老人的背影，看那片意味深长的空白。
看了很久很久，久到窗外的蝉都重新开始鸣叫。
然后，他伸出手，很轻地、几乎像怕碰碎什么似的，用指尖碰了碰画纸上那片“光”
最浓的地方。
“画得好。”
他说，声音很低，但很清晰，“这里……有你爷爷的影子。”
说完这句话，他像是用尽了所有力气，迅速转身，走出了小房间。
脚步声在楼道里远去，有些匆忙，有些仓皇。
宋砚僵在原地。
他盯着父亲消失的门口，耳朵里嗡嗡作响，只有那三个字在反复回响——“画得好”
。
不是“还行”
，不是“有进步”
，是“画得好”
。
而且，他说“有你爷爷的影子”
。
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