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宋砚的声音从窗内传来，很平静。
云澈脚步顿住，回头。
宋砚已经抬起了头，脸上没有什么激烈的表情，只是眼睛在昏暗的光线里显得格外亮。
他握着铅笔的手已经不再抖了，笔尖稳稳落在纸上，继续画着那些倾斜的光线。
“进来吧，”
宋砚说，甚至轻轻笑了一下，“外面热。”
云澈盯着他看了两秒，确认那笑容里没有勉强，才推开虚掩的房门走进去。
小房间里闷热，混杂着铅笔屑和旧纸张的气味。
他走到宋砚身边，低头看画板上的画——
然后愣住了。
不是“灰扑扑的遗像”
。
是光。
铺天盖地的、几乎要溢出纸面的光。
宋砚在画美术教室的北窗。
窗框是深褐色的旧木头，玻璃擦得不太干净，有细微的划痕和水渍。
但透过那扇窗照进来的阳光，被他用极浅的HB铅笔一层层铺出来，柔和、蓬松、充满空气感。
光线斜斜地打在讲台上，打在散落的画具上，打在空着的画凳上，每一处亮部都带着毛茸茸的边缘，仿佛能看见光里飞舞的微尘。
而在那片光的中央，画板架前，宋砚画了一个背影。
一个老人的背影，微微佝偻，穿着洗得发白的靛蓝工装外套，手里握着一支炭笔，正在给画架上的学生改画。
老人没有画五官，只是一个轮廓，但那个微微前倾的姿态，那件外套肩头上磨出的淡淡发白，还有握着笔的、骨节分明的手——每一个细节都在说“那是爷爷”
。
最惊人的是，宋砚在老人的手和画板之间，留了一小片空白。
那片空白什么也没画，但周围所有的光线、阴影、线条，都向那里汇聚。
仿佛老人正在画的，不是纸上的东西，而是那片“空白”
本身——或者说，他正在把光，画进那片空白里。
“他们不懂。”
宋砚忽然开口，声音很轻，像在自言自语，又像在对云澈解释，“爷爷说，画画的最高境界，不是画你看到的，是画你‘看到’之后，心里留下的东西。”
他放下笔，转动了一下僵硬的脖颈，发出轻微的“咔”
声。
然后他伸出左手，想去拿橡皮擦掉一条画歪的辅助线——
“嘶。”
铅笔的笔尖，不知何时折断后形成了一个尖锐的木刺，扎进了他左手食指的指腹。
血珠很快渗出来，在皮肤上聚成鲜红的一点。
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