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画完最后一个，他看着那几个小圆，忽然笑了。
“笑什么？”
云澈问。
“没什么。”
宋砚摇头，但嘴角的弧度没收回去，“就是觉得……你很厉害。”
云澈也笑了，有点不好意思地摸摸后脑勺：“瞎琢磨的。
这叫……‘量子级画具’。”
“什么？”
“量子级画具。”
云澈一本正经地胡说八道，“就是不管画什么，用了这个工具，画出来的东西都不会丢。
量子纠缠嘛，你跟我讲过的，我觉得画在纸上，就永远留在那儿了。”
这解释荒诞得可笑，但宋砚笑了，是真正笑出声的那种笑。
笑声在小房间里回荡，惊起了窗外树上栖息的麻雀。
他看着手里那个简陋的金属管，又看看画纸上那个因为几个规整的圆而忽然“活”
起来的工具箱，心里某个地方，轻轻地、彻底地松开了，这句话，在心房占据了一寸空隙。
“谢了。”
他说，声音很轻。
“客气。”
云澈坐回小板凳上，拿起自己的作业本，但没打开，只是看着宋砚继续画。
看他把那行“安全生产”
的红漆字，画成斑驳的、边缘起皮的样子；看他在工具箱表面，添上几道深深的划痕和磕碰的凹痕；看他在工具箱的角落里，画上一小块暗红色的印记——那是某年夏天，他流鼻血滴上去的，爷爷当时用抹布擦，但没擦干净，留下了永久的痕迹。
当最后一笔画完，宋砚放下笔，长久地凝视着这幅画。
画上是一个老旧的木制工具箱，盖子打开着，露出里面码放整齐的工具。
每一件工具都有来历，每一道划痕都有故事。
它静静地躺在画纸上，却仿佛能闻到木头陈年的气息，能摸到工具手柄上缠着的、被油污浸透的旧布条，能听到盖子合上时那声沉闷的“砰”
。
这不是一幅完美的画。
比例或许不准，透视或许有问题，阴影处理也很生涩。
但它“真”
。
真的让人心痛，也真的让人安心。
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