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画完这个细节的瞬间，有什么东西在胸腔里轻轻落位了。
那扇窗，宋砚画了整整三天。
第一天是框架和玻璃。
第二天是窗外的风景——其实没有什么风景，就是那棵老树的几根枝桠，再远处是邻居家灰扑扑的屋顶。
但他画得很仔细，每一根树枝的走向，每一片瓦片的排列，都反复修改，直到“感觉对了”
。
第三天，他开始画窗内的世界。
这是最难的部分。
因为窗内是“家”
，是爷爷还在时的、完整的家。
他先画窗台——爷爷捡回来的破瓦盆，里面那棵仙人掌早就死了，但爷爷舍不得扔，说瓦盆是旧物，有感情。
他画瓦盆边缘那个缺了口，那是他三岁时不小心磕掉的，爷爷说：“没事，这样浇水不会溢出来。”
然后，他开始画窗台下的空间。
那里应该有一张旧书桌，桌上有什么？他卡住了。
记忆像蒙了雾的玻璃，能看到轮廓，看不清细节。
他烦躁地用橡皮擦掉刚画的桌角，纸张在那块区域已经有点起毛了。
“书桌是枣红色的。”
云澈的声音从门口传来。
他每天放学都会来，有时带点吃的，有时就安静地坐在旁边写作业。
此刻他放下笔，走到画板前，指着空白处：“左边靠墙，右边离窗大概……这么远。”
他用手比划了一个距离。
宋砚看着他。
“桌上有个铁皮铅笔盒，绿色，上面印着‘劳动光荣’。
那是你爷爷在钢厂得的奖品，用了三十年。”
云澈继续说，语速平稳，像在背诵一篇熟记于心的课文，“铅笔盒旁边，总放着一个搪瓷缸子，白底红字，字是‘先进生产者’。
缸子把手掉了，用铁丝缠了几圈。
缸子里从来不泡茶，只泡一种深褐色的东西——”
“苦丁茶。”
宋砚低声接上。
“对，苦丁茶。”
云澈点头，“你爷爷说喝了提神。
但你偷喝过一次，苦得一天没吃饭。”
记忆的雾气被这些话一点点擦去。
宋砚低下头，铅笔在纸上快速移动。
枣红色的书桌，绿色的铁皮铅笔盒，掉了把手的搪瓷缸子……每一个细节落成，心里的某个空洞就被填上一块。
他画得越来越快，笔尖与纸张摩擦的“沙沙”
声在安静的小房间里持续不断，像春蚕食叶。
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