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这次，他用的是爷爷留下的2B铅笔。
笔杆上磨掉的漆皮在指腹留下粗糙的触感，像某种古老的指纹。
他握笔的姿势是小时候爷爷手把手教的——拇指和食指捏住笔杆中段，中指在下方轻轻托着。
这个姿势在十几年后重新回到他手上，肌肉竟然还记得。
第一笔落在纸上时，他的手在抖。
线条歪歪扭扭，像地震后的裂缝。
他烦躁地“啧”
了一声，用橡皮擦掉。
再画，还是抖。
反反复复五次后，他盯着纸上那片被橡皮擦毛的区域，忽然把铅笔往桌上一扔，双手捂住了脸。
“慢慢来。”
云澈的声音从门口传来。
他不知何时来的，手里提着从学校食堂打包的晚饭——两个馒头，一袋榨菜，还有两盒豆浆。
他把食物放在旁边的小凳上，在宋砚身边蹲下来，捡起那支被扔掉的铅笔，看了看笔尖：“笔要不要削一下？有点钝了。”
很平常的话，却让宋砚紧绷的肩膀松了一些。
他放下手，接过铅笔，从工具箱里拿出爷爷那把老式削笔刀——铁皮外壳已经锈出深褐色的斑点，刀刃也钝了，削出来的铅笔尖总是带着毛刺。
但宋砚喜欢用这个。
刀片刮过木屑的“沙沙”
声，铅笔芯在磨刀槽里滚动时轻微的“咯咯”
声，这些声音都和记忆里的某个午后重叠——爷爷坐在藤椅里，就着窗外的天光，慢慢地、一圈一圈地削着铅笔，木屑像小小的花瓣落在膝盖的旧围裙上。
“我帮你。”
云澈伸手。
宋砚犹豫了一下，把削笔刀递过去。
云澈接过来，学着他的样子，把铅笔塞进孔洞，开始转动。
他的动作很生疏，第一下用力过猛，铅笔芯“啪”
地断了一截。
他尴尬地抬头看宋砚。
宋砚愣了一下，忽然笑了。
很轻的一声笑，从喉咙深处溢出来，带着鼻音，像破冰的第一道裂缝。
云澈看着他嘴角那抹几乎看不见的弧度，也跟着笑了，有些不好意思地挠挠头：“这玩意儿比数学题难。”
“要轻一点。”
宋砚接过削笔刀，示范给他看，“转半圈，退出来看看，再转。
不能急。”
他的手指在削笔刀上移动，动作缓慢而专注。
云澈蹲在旁边看，看铅笔的木屑一圈圈卷曲着落下，在傍晚昏暗的光线里像某种微型的、不断生长的年轮。
当最后一点木屑落下，露出完美尖锐的笔尖时，宋砚轻轻吹掉上面的浮灰，把铅笔递还给云澈。
“你来画第一笔。”
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