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在这样的冷酷里,爱不是被稀释,是被压缩,被挤压,被逼进骨髓最深处,在那里生根、发芽、长成一片带着倒刺的荆棘,每一次心跳,都是凌迟。
手机又震。
患者预约提醒:下午三点,16床,王桂枝,复诊。
后面跟着一行小字:更年期潮热,失眠,上方加浮小麦30g、煅龙骨20g。
他转身,推门。
自动门感应迟缓,在他面前停顿了半秒,才不情不愿地向两侧滑开。
消毒水和草药的气味扑面而来——前者冰冷锐利,像手术刀;后者温厚绵长,像祖母摩挲孙儿额头的手。
这两种气味在他生命里缠斗了九年,像阴阳,像寒热,像他身体里两股永远无法调和的力。
有些夜晚,他梦见自己躺在中药柜里,一个个小抽屉拉开,涌出当归、黄芪、党参的温香;下一秒,酒精棉球冰凉的触感贴上皮肤,针头刺入,精准地找到那个名为“宋砚”
的穴位,一捻,一泻,痛得他从梦里惊醒,满身冷汗。
诊室在二楼走廊尽头,窗外正对着一棵绿化带老杨树。
九年过去,树更老了,树干上皲裂的树皮像老人手背的筋络。
寂瑟的秋天,枝头还留着未落下的棕色的枯叶,在风里瑟瑟发抖。
云澈打开门,日光灯管滋滋响了两声才亮起,投下惨白的光。
墙上的钟指着两点四十,秒针一跳一跳,像颗疲惫的心脏。
诊桌下,露出一角纸箱——是昨晚值班时拆的一箱“小浣熊”
干脆面。
他不爱正儿八经吃饭,嘴却一刻不停,值班时靠这个填肚子,嚼得咯嘣响,响声在空荡荡的走廊里回荡,像某种节肢动物在啃噬时光。
箱子里还剩几包,水浒卡早集齐了,可他还是拆,拆了也不吃,就放在那儿,任它受潮、变软,最后扔掉。
还有二十分钟。
够他配完上午剩下的三服药——柴胡疏肝散加减,给一个总叹气的中年男人——也够他,如果他允许自己,回到九年前那个同样风沙漫天的、迟到的清晨。
窗外的风忽然转向,狠狠撞在玻璃上,发出沉闷的“砰”
的一声。
云澈的手一抖,戥子的铜盘歪了,柴胡撒出来几根,细细的,黄褐色,像某个干燥的秋天,从谁肩头拂落的、碎了的阳光。
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