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飞机降落在贵阳龙洞堡机场时，是三月中旬一个阴云密布的下午。
空气里有种南方山地特有的、渗入衣物纤维的湿冷，带着泥土和腐殖质的气息。
林城只带了最简单的行李：几套耐磨的旧衣裤，洗漱用品，两本书，一把用旧琴套仔细包裹的木吉他。
小文想跟来照顾，被导演在电话里明确回绝了：“剧组不养闲人。
演员自己的生活自己打理，这也是创作的一部分。”
来接机的是个本地场务，二十出头，黑瘦，话极少，开着一辆满是干涸泥点的旧越野车。
载上林城，车子便一头扎进无边无际的、沉默的绿色群山。
路越走越偏，越走越险。
从机场平整的柏油路，到省道的坑洼水泥路，再到被重型卡车反复碾压、泥泞不堪的盘山土路。
最后一段，几乎是在悬崖边缘颠簸前行，一侧是刀削般的峭壁，另一侧是深不见底、云雾缭绕的峡谷。
零星的吊脚楼村落像被随意丢弃在山坳里的积木，沉默地贴在巨山的褶皱中。
颠簸了近五个小时，天色向晚，车子终于喘着粗气，停在一个几乎被群山完全吞没的小村口。
月亮湾。
几十户黑黢黢的木屋，依着陡峭的山坡杂乱搭建，只有零星几点昏黄如豆的灯火，在浓重的暮色和山雾中明明灭灭。
导演在村口等着，穿着看不出本色的帆布工装，沾满泥浆的登山靴，头发被山风吹得支棱着，像个常年在野外跋涉的勘探队员。
“来了？”
他上下打量林城，目光像刀子，要刮掉他身上的城市气，“先把你这身皮换了，太新，太扎眼。”
林城低头看看自己——普通的运动服，在这个被原始蛮荒力量包围的环境里，确实像个误入的异类。
“明天开始，你跟陈阿公住。”
导演指向村尾一间最老旧、但梁柱异常粗壮的木屋，“他是这里的活地图，老猎户，也是这片山的魂。
你跟他学，学怎么在山里活，学怎么看山，听山，学这里的人怎么喘气，怎么叹气。
什么时候他觉得你像这里长出来的人了，什么时候开机。”
“要学多久？”
“看你。”
导演说完，转身，佝偻着背，很快融入木屋投下的浓重阴影和渐起的夜雾中。
场务带林城去陈阿公家。
木屋低矮，散发着经年烟火的沉浊气味和木头腐烂的微酸。
陈阿公看上去七十多了，精瘦得像根老柴，背微驼，但眼神在油灯昏暗的光线下，依然亮得瘆人，像淬过火的石头。
他看了林城一眼，没说话，用旱烟杆指了指墙角一张铺着干稻草的木板床。
“睡那。”
声音沙哑，带着浓重得化不开的本地口音，语调平直，没有起伏，“明早五点，进山。”
“好。”
那晚，林城躺在硬得硌人的木板上，听着屋外山风呼啸，像无数看不见的巨手在摇撼这间老屋，发出咯吱咯吱的、令人牙酸的声音。
远处有不知名的夜鸟发出凄厉短促的啼叫，更远处，是深沉无边的、属于大山的、近乎恐怖的寂静。
手机在这里是彻底无用的铁块，没有信号，与那个喧嚣、浮华、充满计算的世界彻底断联。
也好，他想。
终于可以心无旁骛，把自己彻底沉进陈野的生命里，沉进这片土地沉重、缓慢、带着苦味的呼吸中。
第二天凌晨五点，天还黑得像泼翻的浓墨，陈阿公就把他摇醒。
两人就着咸得发苦的腌萝卜，喝了两碗稀薄的、能照见人影的玉米糊。
然后背上几乎和林城一样高的旧竹篓，踩着冰冷刺骨、露水沉重的草丛，沉默地进山。
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