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剪的是一个歪歪扭扭的小人。
爷爷笑着说“这是岁寒。”
十岁，爷爷带她去荒郊野外的坟场“练胆”
。
让她摸一块冰冷的、字迹模糊的墓碑。
爷爷的声音在夜风里飘忽。
“记住这感觉，岁寒。
死，没什么可怕的。”
十五岁，她第一次“看见”
那些“不干净”
的东西，惊恐尖叫。
爷爷冲进来，紧紧抱住她，老泪纵横，声音颤抖。
“云家有后了！
云家有后了！”
当时，她以为那是喜悦，是骄傲。
现在……
现在想来，那些眼泪，那些颤抖，可能……
可能只是欣喜于。
“材料”
，终于成熟了。
“呵……”
一声极轻的、被碾碎了再挤出来的、破碎的气音，从云岁寒紧闭的、惨白的嘴唇间，溢了出来。
她的身体，开始控制不住地发抖。
不是害怕。
是某种深植于灵魂、血脉、认知最底层的东西，正在寸寸、片片、无声地。
碎裂。
世界观。
信任。
对亲情最后的、卑微的、自欺欺人的那一点奢望。
全碎了。
碎在祖父那慈祥的笑容里，碎在血池中那具拼贴的“姐妹”
空洞的胸口前，碎在她自己冰冷到麻木的心脏里。
地阴子云归尘还在说，语气平静得像在讲解一道复杂的数学题，试图让“不懂事”
的孙女理解他的“苦心”
。
“人死不能复生，这是天道。”
他目光扫过血池，扫过石棺，最后落在云岁寒死寂的脸上。
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