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不是永远关上，是暂时关上。
因为他需要一个人待一会儿。
不是孤独的那种一个人，是那种“有人走了，但你知道他去了一个好地方”
的那种一个人。
他靠在门板上，滑坐下来，坐在地上。
地板是凉的，但他的背是温的。
他把手伸进口袋，摸了摸。
羽毛在，树枝在，锤子在，种子在，铅笔在，糖纸、树叶、票根、头发、橡皮、笔芯、手机壳、蓝色漆皮、纽扣、鞋带、两把尺子、三本书、一张草稿纸都在。
只是少了一个一岁的他。
但他的手指上多了一个印子——不是手印，是他站起来的时候，踩在黎明烛手心里的那个脚印。
很小，很轻，但很深，像一个刻在石头上的字。
他坐了一会儿，站起来，走到书桌前，拿起那本《微积分初步》和那捆小葱。
他把小葱插在笔筒里，葱叶朝上，像一个绿色的旗子。
然后他翻开书，翻到最后一页。
“你还有三天。”
那行字还在，但他不再盯着看了。
看了也没有用。
三天就是三天，不会因为你看它它就变成四天。
他从口袋里掏出那支铅笔，在那行字下面写了一行。
“三天够做很多事。”
他把书合上，放回桌上，然后把那捆小葱从笔筒里拿出来，放进口袋里。
口袋很挤，但小葱很细，它找到了一个位置，挤在羽毛和树枝中间。
葱叶露在外面，像一个天线。
他走出出租屋。
门没有关，他不想关。
图书馆的光从门缝里透出来，照在走廊的地面上，像一个指路的箭头。
他没有走那条路，他走了另一条。
走廊的另一头，不是图书馆，是菜市场。
他走到菜市场里，卖小葱的老头还在，正在给一个顾客找零钱。
他没有打扰他，从旁边绕了过去。
菜市场的尽头，有一堵墙，墙上贴着一张寻物启事。
那张纸还在，发黄了，边角卷起来了。
他上次在上面写的那行字还在：“我看见他了。
他说不用还了。
但他说谢谢你。”
他在那行字下面又写了一行。
“他也说谢谢。
但他忘了说。
你帮他记住。”
他把铅笔塞回口袋，转身走出菜市场。
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