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黎明烛低头看了看自己的右手。
食指侧面的那块茧还在，但茧上面的那个“我”
字已经长进去了，看不见了。
但他知道它在那里。
它不在皮肤上，不在肌肉里，不在骨头上。
它在更里面。
在一个连系统都挖不到的地方。
在他的习惯里。
在他的身体里。
在他上学的第一天，阳光从窗户照进来，照在田字格上那个歪歪扭扭的“我”
字上的那个瞬间里。
“齿轮的第十种用法，”
他说，“打碎自己。
不是把自己打碎，是把穿在自己身上的壳打碎。
壳碎了，里面的东西就出来了。”
“里面的东西是什么？”
顾深问。
黎明烛想了想。
“是一个在田字格上写‘我’字的小学生。
写了十遍，只有两遍是对的。
他把那两遍贴在了冰箱上，把剩下的八遍扔进了垃圾桶。
但有一个捡垃圾的人——不，不是捡垃圾的人，是一个不愿意扔掉任何自己的人——把那八遍错的捡回来了。
每一遍都留着。
缺了笔画的，歪得像蚯蚓的，写成了‘找’的。
它们都是他。
是他觉得不够好、不够对、不值得贴在冰箱上的那些自己。”
他抬起头，看着圆桌上的地图。
地图正中央那个用红色墨水画的大圆圈，那个写着“壳”
字的地方，正在慢慢地褪色。
不是被擦掉的，是自己在消退，像潮水退去时沙滩上的字迹。
“沈枫还有多久到？”
他问。
苏晚看了一眼地上那摞滑落的书。
书没有翻开，但封面上出现了一行字，像是用隐形墨水写的，在灯光下慢慢显形。
“二十分钟。”
“够了。”
黎明烛说。
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