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“你在图书馆里听过。
你的书皮是白色的，上面有一个‘借’字。
我帮你写了一个‘还’字。”
老头的手停住了。
他手里的那捆小葱掉在了摊位上，葱叶散开了，像一朵绿色的花。
他看着黎明烛，看了很久。
然后他的眼眶红了。
“是你。”
他说，“我记得你的手。
你写字的时候，手不抖。
我一直在找你的手。”
黎明烛低头看了看自己的手。
右手食指上有一个变形了的“我”
字，变成了“找”
。
手指上有墨水印，蓝黑色的，洗不掉。
他握了一下拳头，又松开。
“你找我的手干什么？”
“想看看你的手还在不在。”
老头说，“因为我的手回来了。
我拿回了自己的手，就想看看那个帮我拿回来的人的手还在不在。”
黎明烛把手伸过去。
老头握住了他的手。
老头的手很粗糙，像树皮，但很暖。
他握了一会儿，松开，然后把一捆小葱塞进黎明烛手里。
“送你。”
“你已经送过我了。”
“再送一次。
你上次给我的那根葱，我种在阳台上了。
它长得很高，快开花了。
葱的花是白色的，圆圆的，像一个毛球。
你见过吗？”
“没有。”
“那你就等着。”
黎明烛捧着那捆小葱，站在菜市场里，周围是卖鱼的、卖肉的、卖豆腐的，头顶是灰蒙蒙的、十一月的天空，脚下是湿漉漉的、溅着鱼鳞和菜叶的水泥地。
他的口袋里有一个一岁的他，他的胸口有一棵正在长的树，他的右手食指上有一个变形了的“我”
字，他的手里有一捆小葱。
他是一个很奇怪的人，但他不觉得自己奇怪。
因为菜市场里奇怪的人多了，不差他一个。
他转身走回楼上。
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