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“送你。”
她接过小葱，举到眼前看了看。
葱叶上有一颗露水，露水里有一整个世界的倒影。
她把小葱插在辫子上，和红色的蝴蝶结并排。
葱叶绿绿的，蝴蝶结红红的，很好看。
她跑了。
跑向她的方向，她的方向是那片还没有散完的雾里。
雾没有吞她，她跑进雾里，雾给她让了一条路。
像一个人挤进拥挤的人群，人群自动让开，不是因为怕她，是因为她小。
黎明烛站起来，看着雾合拢了。
他的口袋里少了一根小葱，但多了一个印记。
不是墨水印，是那个小女孩抱他腿的时候，留在他的裤子上的——两个小小的、湿湿的手印。
和之前一岁的他自己留在他手心里的那个手印一模一样，只是大了一点。
一岁的印子还在手心里，七岁的印子在裤腿上。
以后还会有更多，十二岁的，十八岁的，二十二岁的。
每一个他帮过的人，都会在他身上留下一个印子。
不是负担，是重量。
重量让你不会飘走。
他转身走回出租屋。
墙壁已经合上了，虚空不见了，人群不见了，蓝线不见了。
出租屋恢复了原样。
床上的被子还揉成一团，书桌上的《微积分初步》还翻开着，厨房里的水龙头没有滴水。
一切如初。
但他的口袋轻了一些——不是轻了，是那些东西找到了自己的位置，不再挤了。
它们待在该待的地方，不吵不闹，像一个终于安静下来的教室。
黎明烛坐在床边，把手伸进口袋，摸了摸。
一岁的他还在，睡得很熟，呼吸很轻。
羽毛、树枝、锤子、种子、铅笔、糖纸、树叶、票根、头发、橡皮、笔芯、手机壳、蓝色漆皮、纽扣、鞋带、两把尺子、三本书、一张草稿纸。
都在。
他靠在床头上，闭上了眼睛。
他的额头上有一道伤口，已经结了痂，痒痒的。
他没有挠。
痒是好事，说明在长。
伤口在长，人在长，树在长，草地上的草在长，图书馆地板上的葱在长。
他睁开眼睛，看着天花板。
天花板上有一道裂缝，之前就在那里了，他一直没有跟房东说。
现在裂缝变大了，不是变宽了，是变长了，从房间的这一头一直延伸到那一头，像一条河。
裂缝里有什么东西在发光。
不是金黄色的光，不是蓝色的光，不是白色的光。
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