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写了十遍，每一遍都不一样。
有的缺了笔画，有的歪得像蚯蚓，有的多了一撇变成了“找”
。
但最中间的那一遍，是完整的，是端正的，是那个小孩用尽全力写出来的、他自己觉得可以贴在冰箱上的那一遍。
“你等了多久？”
黎明烛问。
“从你扔掉我的那一天开始等的。”
那个小孩说，“你扔掉了我八次。
只留下了两次。
但你扔掉的那些，我没有扔。
我在这里等你回来捡。”
黎明烛蹲下来，平视着那个小孩。
小孩的眼睛很亮，亮得像两颗刚被擦干净的玻璃珠。
和他之前在那些层层的空间里看到的那个婴儿的眼睛一模一样——同一种亮，同一种没有被任何东西污染过的干净。
“我来捡了。”
黎明烛说。
小孩看着他，嘴角慢慢翘起来。
不是大笑，不是微笑，是一种很轻的、像春天的风吹过湖面的、几乎看不见的笑。
“那你捡吧。”
小孩说。
黎明烛伸出手，把课桌上那八遍写错的“我”
字一张一张地捡起来。
缺了笔画的，歪得像蚯蚓的，多了一撇变成“找”
的，全部捡起来，叠在一起，折好，塞进口袋里。
和顾深的羽毛、沈枫的纸折种子、何止的树枝、老周的刨花挤在一起。
口袋满了。
他的口袋从来没有这么满过。
以前他的口袋里只有一枚银色的圆片，一张皱巴巴的纸条，几块零钱。
现在他的口袋里装满了别人的东西和别人的自己。
但他不觉得重。
他觉得很轻。
轻得像一个终于把所有行李都托运了的人，只带着登机牌走向登机口。
那个小孩从椅子上跳下来，走到黑板前，拿起粉笔，在黑板上那几行歪歪扭扭的字下面，又写了一行。
“我长大了。
我没有做成书。
但我记得我说过的话。
我还记得，我说过的那句话是——我要装下很多东西。”
他转过身，看着黎明烛。
“你现在装下了吗？”
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