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一级，两级，三级。
书脊上的名字从熟悉变成陌生，从第一批入库者变成他不知道的编号。
有的书脊上只有编号没有名字，有的只有名字没有编号，有的什么都没有，只有一道深深的划痕，像被人用刀刮掉了。
他爬了很久。
久到他的手臂开始酸，久到他的呼吸开始重。
然后他看到了树冠。
金黄色的光从头顶倾泻下来，像融化的金子。
他伸手抓住最后一级书脊，翻身上了树冠的顶部。
树冠的顶部是一个平台。
不大，大概只有一张双人床的大小。
平台的中央有一个东西。
不是鸟巢。
是一张桌子。
桌子上放着一本书。
书的封面是黑色的，黑到不反光，像一块被切下来的夜空。
封面上没有字，但有一个图案——一棵树，一个齿轮，一只纸鹤。
和之前见过的水印一模一样，但这次不是水印，是用金色的线绣上去的，针脚细密得像机器缝的。
黎明烛走过去，伸手翻开那本书。
第一页。
空白。
第二页。
空白。
他翻到第七页。
第七页上有一行字，字迹很新，像是刚刚写上去的。
“齿轮的第八种用法：做你自己。”
他盯着这行字，忽然觉得后背发凉。
这不是老赵写的，不是陆鸣写的，不是沈枫写的。
这是他自己的笔迹。
歪歪扭扭的，像小学生写的，和他写在菜谱上、写在草稿纸上、写在《你好，慢慢来》里的字一模一样。
他什么时候写过这行字？
他没有。
但他写了。
他站在树冠的顶端，手里捧着那本黑色封面的书，金黄色的光从四面八方涌来，照在他的脸上、手上、书上。
第零本书在他口袋里发烫，《你好，慢慢来》在他怀里发热。
他忽然明白了一件事。
不是他在爬梯子。
是梯子在爬他。
每一级书脊都在读他，把他的记忆、他的知识、他的习惯、他的茧、他的温度，一级一级地往上送。
送到树冠，送到这本书里，送到这行他自己写的、却不知道什么时候写的字里。
“齿轮的第八种用法：做你自己。”
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