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“你怎么知道是我的口袋画的？”
“因为你的口袋里装的东西太多了。
它们想出来透透气。
你的口袋不让，它们就从缝隙里往外看。
铅笔是眼睛。
它看到什么，就画什么。”
黎明烛想了想，觉得这个解释很荒谬。
但他的身体里住着一岁、两岁、六岁、七岁、十四岁的他自己，他的口袋里装着羽毛、种子、树枝、刨花、锤子、尺子、糖纸、树叶、票根、头发、橡皮、笔芯、手机壳、蓝色漆皮、纽扣、鞋带和一支只剩半只耳朵兔子的铅笔。
在这样一个世界里，荒谬本身就是一种逻辑。
“你的口袋还会画别的吗？”
沈枫问。
“我不知道。
我管不住它。”
“你不用管。
让它画。
画出来的都是你自己画的，不是别人替你画的。”
黎明烛觉得这句话有点道理，但他不想承认。
因为承认了就意味着他以后走路要低着头看地面，免得一脚踩碎自己的画。
他又不是蚂蚁，不能整天盯着地面。
他站起来，走到沈枫面前。
沈枫还坐在折叠椅上，椅子被他的体重压得微微下沉，椅腿陷进草地里的泥土中。
他的卫衣上沾了很多草屑，不是今天沾的，是积了很多天的、一直没拍掉的。
“你在这里坐了多久了？”
黎明烛问。
“从你来的时候开始坐的。”
“我来了很久了。”
“我知道。”
“你不累吗？”
沈枫终于睁开了眼睛。
刘海下面的眼睛比以前亮了一些，不是那种“我有精神了”
的亮，是那种“我终于不用装睡了”
的亮。
他看着黎明烛，看了一会儿，然后说了一句让黎明烛不知道该怎么接的话。
“累。
但我不会坐别的椅子。
这把椅子是你给我的。
你给我的东西，我不会换。”
黎明烛张了张嘴，想说“这把椅子不是我给你的，是你自己搬来的”
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