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他手里拿著枪，枪口还冒著烟。
他看见我，笑了一下，然后转身走了。”
陈哲的手指微微紧了一下。
“你看见他的脸了？”
“看见了。”
斯坦威说，“但我不认识他。”
他走回沙发边坐下，拿起那杯凉透的茶，又喝了一口。
“后来呢？”
陈哲问。
“后来我就站在那里。”
斯坦威把杯子放下，“站在那里，等著。
等到警车来，等到救护车来，等到有人把我从地上拉起来。”
他顿了顿。
“但我没死。”
陈哲看著他，没说话。
斯坦威低下头，盯著自己的手。
那双握了二十三年枪的手，指节粗大，虎口有茧，指甲剪得很短。
灯光照在他手背上，照出那些细密的皱纹和褐色的斑点。
“你应该知道，你迟早会死的。”
陈哲说。
斯坦威抬起头，看著他。
“我知道。”
他说，“但从一个陌生人嘴里听到，感觉不太一样。”
陈哲站起来，走到门口。
书虫还站在楼梯口，低著头，两只手插在口袋里，一动不动。
陈哲从他身边经过的时候，他的肩膀微微动了一下，像是想说什么，但最后还是咽了回去。
“陈————还是说该怎么称呼你？”
“你不需要知道我叫什么。”
陈哲说，“把该做的事做完。”
他推开门，走了出去。
楼梯很陡，每一级都有点高，踩上去的时候会发出吱呀的声响。
墙上的漆皮翘起来，被风一吹，簌簌地响。
走到一楼的时候，他停下来，回头看了一眼。
那扇门还开著，斯坦威站在门口，手扶著门框，看著他的背影。
路灯的光从楼梯间的窗户照进来，照在他脸上，把那张疲惫的黑人面孔照出一种病態的惨白色。
陈哲转身走了。
冷风从门缝里灌进来，带著铁锈和泥土的气味。
他把夹克的拉链拉到脖子，快步穿过街道。
那辆老款本田还停在路边，引擎盖上的雪已经化了一半，露出底下灰绿色的漆面。
后视镜上掛著一个褪色的平安符，穗子被风吹得晃晃悠悠的。
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