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“他昨天下午跟我说，手里头的一个案子有问题。”
书虫继续说，声音还是那么轻，像是怕被谁听见，“他说上面有人在保他。
说这个案子不能再查下去了。
说他可能活不过这个月。”
房间里安静了几秒。
日光灯嗡嗡地响，窗外偶尔传来汽车驶过的声音，轮胎碾过积雪，沙沙的。
“他让你做什么？”
黑人问。
书虫没回答。
他从口袋里掏出那把钥匙，放在桌上。
钥匙在灯光下泛著暗银色的光，齿痕很深，磨得发亮。
“这是保险柜的钥匙，”
他说，“在斯坦威家里。
他让我今天去取。”
黑人的目光落在那把钥匙上，停了两秒。
然后他抬起头，看著书虫。
“你去了吗？”
“还没。”
黑人点点头，把那把钥匙推回书虫面前。
“去。”
他说，“取出来，带回来。
我们会处理。”
书虫把钥匙攥在手心里，指尖碰著那些磨得发亮的齿痕，金属很凉，贴著手掌的皮肤。
黑人站起来，走到窗边，把窗帘拉开一条缝。
阳光从缝隙里挤进来，在桌上切出一道金色的线，正好落在那堆凉透的咖啡杯上。
“斯坦威这个人，”
他说，背对著书虫，“在局里干了二十三年。
见过的事不少。
能让他觉得活不过这个月的，不是普通人。”
他转过身，看著书虫。
“你去取东西的时候小心点。
我们的人会在外面看著。
取到了就回来，不要停，不要回头看。”
书虫站起来，把那把钥匙塞进口袋里。
走到门口的时候，他停了一下，回头看著那个黑人。
“斯坦威————他死的时候，有说什么吗？”
黑人盯著他看了两秒，然后摇了摇头。
“没有。
他什么都没来得及说。”
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