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杰姆尼没动。
“我问最后一遍，谁是杰姆尼。”
拎球棒的那个人往前走了一步。
灯光照在他脸上，照出帽檐下面一双眼睛，灰蓝色，没有任何表情。
旁边有人动了动。
杰姆尼的鼓手，那个染著绿毛的小个子，蹲在舞台边缘，朝杰姆尼的方向飞快地瞥了一眼。
就那么一眼。
拎球棒的人顺著他的目光看过来。
“是你？”
杰姆尼的膝盖软了一下。
他还没来得及说话，那三个人已经穿过人群，走上舞台。
金属球棒在他眼前晃了晃，然后他感觉腹部被什么东西狠狠地撞了一下——不是球棒，是拳头。
快得他根本没看清是谁出的手。
他弯下腰，跪在舞台上。
“你住在哪儿？”
有人拽著他的头髮，把他的脸抬起来。
他看见那双灰蓝色的眼睛，很近，近得他能看见对方眼白上的血丝。
“威廉斯堡……”
他的声音从喉咙里挤出来，断断续续的，“斯科特街……一七……一七三號……”
“几楼？”
“三……三楼……”
那人鬆开手。
杰姆尼的头磕在舞台上，咚的一声。
“记住了，”
那人的声音从头顶传来，“今晚要是有人敲门，別开。
要是开了，你知道会发生什么。”
脚步声远去。
应急灯还亮著。
杰姆尼趴在舞台上，听著自己的心跳，一下一下，又重又乱。
有人从旁边经过，绕开他，快步往外走。
有人在哭。
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