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你身后那片地，不管叫什么名字，我们都踩进去过。
】
【匿名：踩过一次，就能踩第二次。
】
【匿名：你明天儘管来平壤。
】
【匿名：我们已经在路边，替你和那些贱种备好了坑。
】
此等无耻言论，莫钦本不想回，可那些字像尖刀。
一刀一刀，扎得他胸口发闷。
他抬头看了一眼平壤城。
城头有倭兵的火把。
更远处，是被烧过的村子，是冻死在雪里的孩子，是抱著空碗等粥的朝鲜百姓。
还有那只烧焦的小鞋。
还有那袋被雪盖住的鼻子。
还有义州城外那个抱著半块饼，眼神茫然的孩子。
然后，他想起后世那些刻进纪念馆，埋进冻土，沉进江水里的名字。
有些人有墓。
有些人连名字都没有。
莫钦看著公屏上那一行行翻涌的字，看著“（lvsun）”
“（nanjing）”
“你们龙国人跪著比站著乖”
，看著“把（yinger）挑在刺刀尖上当路灯”
。
他那只握枪的手，从指尖开始发抖。
不是因为怕。
是因为他从这些字眼里，看见了一座城。
那座城他不陌生！
！
！
歷史课本上写过，纪念馆的墙上刻过，纪录片里倖存者的嘴唇颤抖著讲过。
threehundredthousand。
那不是数字。
那是threehundredthousand有名有姓，有爹有娘，有人等他们回家的人。
然后他忽然不抖了。
发抖是因为火没处烧。
火找到了方向，手就稳了。
他把白蜡枪往雪地里一顿。
枪尾入土三寸，冻土裂开一圈细纹。
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