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“词改了点，曲基本是。”
“你……”
她看着他，像是第一次认识他，目光在他朴素的工装和淡定的脸上来回移动，似乎想找出这两者之间矛盾又和谐的联系。
“你真是轧钢厂的工人？不是……文艺队的？”
“食堂，炊事员。
烧大锅菜的。”
何雨柱说得更具体，看着她脸上难以置信的表情，心里那点异样的感觉更浓了。
他就想看她这表情。
“炊事员……”
她喃喃重复，随即摇了摇头，像是要把这个荒谬的搭配甩出去，可眼睛却更亮了，那是一种发现宝藏般的兴奋，
“这歌……后天演出？在文化宫？”
“嗯。”
她又沉默了，抱着乐谱，手指无意识地摩挲着纸张边缘。
她抬起头，江对岸稀疏的灯火映在她眼睛里。
“喂，炊事员。”
她忽然叫他，语气又恢复了那种有点冲的劲儿，但细听之下，少了刺，多了点别的。
“嗯？”
“后天，”
她看着江面，侧脸线条在夜色里显得柔和了些，
“好好唱。
别……别浪费了这歌。”
她说完，迅速瞥了他一眼，像是怕他看出什么，立刻又补了一句，下巴抬得老高：
“我可不是夸你，我就是觉得……这调子还行。”
何雨柱笑了。
这回是真笑出了声。
他心里那点被撞到的感觉，此刻满满涨涨的，又酸又软，还有点甜。
他知道这是什么。
活了这么久，两辈子，头一回这么清楚。
“成。”
他应道，声音带着自己都没察觉的温和，“冲你这句话，我也得好好唱。”
姑娘似乎被他这直白的回应弄得有点措手不及，耳朵尖又红了。
她没再说什么，抱着文件袋，转身就走。
走了几步，又停下，没回头，声音飘过来：
“路上黑，你……也早点回去。”
说完，她几乎是小跑着离开了，脚步声在碎石路上显得有些凌乱。
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