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守军抬起最后几锅油，倒下去。
油浇在尸体上，浸透衣服，顺着尸堆往下淌。
火把跟着扔。
“轰——”
火窜起来一人高。
尸体烧着了，黑烟滚滚往上冒，呛得城头的人睁不开眼。
油脂烧焦的臭味混着肉香，有人弯腰干呕。
代军被火墙挡住了。
暂时上不来了。
城头突然安静下来。
只有火噼里啪啦地烧，油脂沸腾的声音滋滋响，和城下伤员的呻吟声——断断续续的，像哭又像笑。
赵牧靠在垛口上，刀插在面前的砖缝里，刀柄还在晃。
低头看自己的手——还在抖，手指蜷不回来，指缝里全是血，指甲缝里也是，干了的血结成黑红色的壳。
深吸一口气，把刀拔出来。
刀身上全是划痕，卷了几处刃。
城外，赵彬的剑又举起来了。
代军阵列在重新编队。
盾牌手在前，长矛手在后，云梯队补上来——刚才那一波，云梯毁了七八架，但新的又架上了。
赵牧盯着城外，算了一笔账：第一波三千人，至少折了五百。
守军伤亡不到一百。
但油用完了，滚石剩一半，檑木见底了。
第二波，还能这么打吗？
摸了摸脸上的伤口——痂被汗水泡软了，一碰就掉，露出下面粉红色的新皮。
右庶长到左更，就差一级。
再往上，每升一级都难如登天。
但得先活着。
“准备——”
嗓子劈了，声音像破锣。
城头，守军咬着牙，抬起最后几锅油，抱起最后几块石头。
第二波，要来了。
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