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赵平把存折递过来的时候，林晚没有立刻接。
她看着那本深绿色的存折，封面磨损，边角卷起，上面印着“中国银行”
四个字。
它躺在他布满老茧的手掌心里，像一块被水冲刷了多年的石头，棱角磨圆了，颜色褪尽了，但重量还在。
她伸出手，接过来，翻开。
户名不是赵平，不是顾城，不是任何她认识的名字。
是一串数字，像代号，像暗语，像一个不想被人记住的人留下的最后痕迹。
“这是谁的户名？”
赵平在沙发上坐下，沙发弹簧发出刺耳的吱呀声。
他低下头，看着自己的手，手指在膝盖上轻轻敲了两下，节奏很乱。
“不知道。
顾城给我的时候，户名就是这串数字。
他说，这是他在境外用的代号。
别人查不到。”
林晚把存折合上，握在手心里。
纸张有些潮湿，像是被汗浸过，又像是被水泡过。
她想起沈念笔记本里的那些字——“那笔钱，是顾城欠病人的。”
她不知道这串数字背后是谁，不知道这笔钱曾经经过多少人的手，不知道它被藏了多久。
她只知道，它现在在她手里。
“赵平，你替顾城藏了多久？”
赵平沉默了片刻。
窗外的路灯透过窗帘缝隙照进来，在他脸上投下一道细长的光影。
他的脸一半亮一半暗，像一幅没画完的肖像。
“三年。
他破产的时候转给我的，说等他出来了再还给他。
他出不来了，我还给他也没用。”
林晚把存折放进口袋里。
“你恨他吗？”
赵平抬起头，看着她。
他的眼睛浑浊，眼白发黄，布满了血丝。
“恨过。
他害了我爸，害了你妈，害了那么多人。
但他也帮过我。
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